Запад живёт телом. Как известно - человек представляет собой душу, живущую в теле. Но не просто живущую в нём как в костюме-скафандре, который душа покидает при умирании, а сросшуюся с ним. Отсюда народная мудрость: в здоровом теле - здоровый дух. Буддисты вот говорят что тело как бы отбрасывается и душа улетает, тело - бренно. Христиане же говорят что мёртвые воскреснут в теле, ибо всё свято - как тело, так и душа, потому что Богом создано. Ладно, не об этом нынче речь, хотя именно об этом, просто я вступлений делать наверное не умею. Дело в том что судьба уготовила проживать меня именно в таком местечке Запада, которое как нельзя лучше подходит под понятие городка N Ильфа и Петрова. Это рай мещанина в самом прямом смысле. Здесь нет ничего, абсолютно ничего. Я сейчас попытаюсь объяснить. Перефразируя - здесь столько закусочных, банков, аптек и салонов красоты, что создаётся впечатление будто человек живёт для того только чтобы пожрать, снять-положить деньги, закинуться таблетками и навести на себя красоту. Причём 90% этого человека работает в вышеуказанных заведениях, я не шучу. Всё для тела, сплошной комфорт. Я так иногда смотрю по-трезвому - Господи, что это за... Какой-то отсек мира, благоустроенный, надёжный... Я отвечаю: здесь магазин по продаже протезов для глухих, ветеринарная клиника, шотландский бар и магазин велосипедов. И всё!!! Ну там супермаркет на отшибе, где нормальных трусов не найдёшь - все одинаковые, плюс 15 вышеуказанных закусочных, 25 банков, 14 аптек и 96 салонов красоты. Это пиздец. Да, есть похоронное бюро кстате. Реально говорю: в пределах 20-минутной ходьбы пешком во все 4 стороны света - как минимум 6 закусочных, кофейня и пара ресторанов. 4 банка. Аптек - штук 5, одинаковых. Ну там продаются всякие дезодаранты, молоко, и т.д. Салонов красоты - тоже 5-6. А за пределами этого радиуса, который можно охватить 20-минутной ходьбой - тупо поле, лес... Трасса... Гуси летают... И вот на этом маленьком пятачке люди на всё это ведутся, вы не поверите - в любое время года я ни разу не мог не пройти по улице, чтобы кто-то не шёл навстречу со своей кастрированной собачонкой. В 5 утра, в мороз - неважно. У всех собаки. Вот принято чтобы собаки были - они и пездуют. Не, ну невозможно так. Ладно там у половины населения... Нет, почти у всех! Иногда идёшь - блять, женщина с коляской, в ней ребёнок, в одной руке телефон, в другой, которая везёт коляску - три поводка, на них три собаки, рядом ещё ребёнок, все бегут, визжат, всё в разные стороны... Кактастрофа? Хуй там, она идёт в салон красоты! И главное - такой маленький район, а дорогу сразу так не перейдёшь, там дороги-то три с половиной, но куда там - движение! Все на машинах. Господи, что с людями делается... На работу идёшь - вся парковка занята, одни машины. Да откуда их столько? Тут живёт 15 человек, видеосалон недавно закрыли - клиентов мало... А всё машины, машины, машины... Менты даже останавливают - покажи права. У меня нет прав. Что, простите? У МЕНЯ НЕТ ПРАВ, Я НЕ ВОЖУ МАШИНУ. Минутное замешательство... Наверное думают что я больной.
Зеркало сегодня сломал немного. Было у меня маленькое зеркало, не больше автомобильного - тонкое, тусклое, обломок выточенный. Я на нём и кокаин размахивал, и стригся при помощи, и на себя смотрел когда надо... Много лет оно у меня было. А сегодня - роняю чашку с тумбочки случайным движением, пытаюсь её поймать на лету и чашкой попадаю в зеркало, которое как бы торчало из поющей чаши навстречу. Как всё так совпало - не знаю. Вобщем от зеркала чотко отбился угол.
И?
Ну я угол выкинул в мусор, а зеркало осталось. Вроде примета нехорошая - зеркало разбилось. Прикол только в том что оно не разбилось, а кусочек ровнёхонько оторвало и как так и надо.
Ну так значит так и надо. Зачем ты мне всё это рассказываешь? Тебе больше общаться не с кем?
Примечание автора: угол зеркала оказался невыкинутым. Я обнаружил его в поющей чаше, где он и прибывает по сю пору (23 октября 2012) вкупе с оставшимся зеркалом, двумя зажигалками (в одной есть газ, в другой - кремень), лезвием, бумажками "Зигзаг", флэшкой и пестиком поющей чаши. Аминь.
Однажды меня мудро кинул один престарелый негр. Я был тогда молод, наивен и жил в неблагополучном районе. По району ходил этот чудак, в огромной вязаной шапке и в сандалях. Дрэды его достигали локтей. Однажды я хотел купить травы, но было поздно и я ещё не знал что такое движуха. Навстречу шёл он, есть-есть, давай деньги, ща принесу, нет подлец, даю 10 баксов, приносишь 2 - даю ещё 10, договорились. Жду без интереса... Он приносит! Я шифруюсь, дома обнаруживаю великолепный зелёный чай. Кинул значит он меня. Но почему именно так? Мог бы просто исчезнуть. Вобщем поматюкался (на себя) и забыл. Через неск. дней стою, курю где-то на остановке, раптом - он подходит, здаров братиш типа, как оно? Я ему - да пошёл ты, я тебя не знаю... Он мне протягивает 10 баксов - это тебе, за испуг как говорится. Чтобы в таком районе кто-то дал тебе 10 баксов просто так - я бы не поверил. Там ларьки грабят и бутылки собирают, а тут какой-то полубомж меня кидает, а потом возвращает. Возвращает и говорит: это тебе урок, не заговаривайте с незнакомцами что называется. И если берёшь траву - проверь на месте, не будь лохом. И даёт мне ещё маленький кусочек травы, это тебе бонус типа на первый раз. И уходит. Расстались друзьями получается. Получается что он меня этим жестом чему-то научил. Может местный авторитет? Или просто нормальный человек?
Однажды я работал на перевозках. 2 русских чувака, один с Донецка (шеф), другой - с Кишинёва (старший помощник Лом) + грузовичок размером с 2 Газели - вот и вся контора. Это был пиздец, 12 стульев. Монреаль, 2002 год примерно. Лето. Первый вызов - арабка разводится. Потом передумала. Ложный вызов, шеф даёт нам по 5 долларов "за беспокойство". Я оценил. Мы вобще летали как пожарные или скорая помощь или там "ночной дозор" если желаете. Это был прикол. Я был штурманом, потому что немного рубил во французском и ориентировался по карте полузнакомого мегаполиса соразмерного Москве, шеф рулил и рассказывал за жизнь, а Лом втыкал в окружающих девок и хохотал. К этой негритянке мы приехали - там целая история. Посуда бьётся, телефон звонит, диван вынесли - нет, давайте обратно, я (это она говорит) не знаю что мне делать... Как говорится - so come on and let me know... Вобщем отбой дали, потому что время = деньги. Следующие 2-3-4 вызова не помню, была просто тупо работа. Приехали, носим вниз, приехали, носим вверх. Без эмоций. Только помню как холодильник со Стасом тащили на ремнях. А, ну да, точно. Стас его звали, который из Кишинёва. Он килограмм 100 весит, а я килограмм 50. После этого перетаскивания у меня лицо не то что красное было, а фиолетовое, и пот ручьём. Думал реально или грыжа будет или инфаркт, но виду не подал. А потом мы перевозили панков!
Это же всё нелегально. Т.е. если официально переезжаешь - ты подписываешь, платишь по тарифу, скажем, 56 долларов и 49 центов, и вся эта информация если кому-то когда-то понадобится - она зафиксирована. Зато если что-то не так - можешь подать в суд на компанию, хотя если честно - de facto пока дойдёт до суда, то быстрее и дешевле переехать ещё раз. Именно поэтому существуем такие как мы. Без особых отличий, без особых примет. 40 баксов, наличными, в руки, без налогов - и мы тебя перевезём по высшему классу. Гарантий не даём, зато ничего подписывать не надо. И как я потом понял - ТАК живёт ВСЯ Канада.
К панкам приезжаем - дурдом "Солнышко". Из подвального помещения (дверь заперта, ключа нет) разворачивают окно как в электричке и выползают, вытягивая всякие предметы и закидывая их в наш грузовичок, неадекватные шипованные личности, потом обратно в землянку, и т.д. Вобщем - видно что сливаются с места за неуплату. Какая там мебель... Напихали полный грузовик какого-то барахла - картины, обломки музыкальных инструментов, тряпки, банки с краской, бильярдные кии (wtf...), колонки "Маршал", самодельные торшеры... Пытались вытолкнуть антикварную тахту - не пролезла в окно, проехали, вечереет... Особо бережно выносили котов. Закинулись все в кузов со своими артефактами, потому денег на такси не было. Мы не против, повезли. Сказали только - не шмалить в дороге. Мы люди русские, простые, всё понимаем. Видно что они последние гроши на этот рывок нам отдали, там по мелочи не хватило, ну да ладно, всякое в жизни бывает. Хрен с вами, побыстрее только высаживайтесь, палево никому не нужно. И приезжаем мы по конечному адресу в самый центр Монреаля! Не там где небоскрёбы, а в проулках, где богема живёт. Уже темнеет. И таким же макаром, только с точностью наоборот, они перетаскивают все свои пожитки в другое, более эстетичное полуподвальное окно... Прибегает какой-то мужик, кричит - идите на хуй, кто вы такие, я здесь за порядок отвечаю, они ему - сам иди на хуй, мы здесь живём. Это был последний вызов. Нарулили мы километров 200 тогда по городу. Под ночь ребята довезли меня до метро и мы расстались. Это был мой единственный день в этой компании. Да, вспомнил: шефа звали Дима. Хотя ХЗ, может и Витёк... Прикольные пацаны, я бы сейчас с удовольствием их повидал.
Угол
Когда я был маленький - меня ставили за мелкие провинности в угол. Ставили и приговаривали: "будешь так делать - всю жизнь будешь стоять в углу и у тебя никогда не будет друзей." Теперь я большой и у меня нет друзей. Что именно я делал не так - я до сих пор не понял. Я до сих пор стою в углу. Всё что я понял - это что угол является пересечением двух плоскостей.
В углу
Постепенно я привык к углу. Я даже с ним подружился. На меня уже не орали, я уже не плакал... Я просто стоял в нём и начинал его изучать. Все думали что мне плохо или ничего не думали, а никто и не догадывался что только в углу мне и хорошо. Тепло, спокойно. Таким образом я привык жить в углу. Вышло так, что мне даже стало трудно существовать вне угла, и я подсознательно стремился попасть в угол. Пытался излить радость в школе, мне ставили двойки по поведению, соответственно дома меня ставили в угол, и только там, в углу, я и был по-настоящему свободен.
Вне угла
Потом я подрос и меня вдруг перестали ставить в угол. Это очень страшно. Раньше была хоть какая-то отдушина, а теперь не стало никакой. Стали все меня бить. Ничего, я всё равно знал что угол найдётся. В музыке, в наркотиках, в религии... Без угла - совсем никак. А как хотелось бы!
Всё будет хорошо, куда я денусь.
Ведь если я здесь, значит у меня не все дома.
Раз я здесь, значит, не все, стопудово.
А дома те, у кого все.
Но раз меня нет, значит, и у них не все?
(с) Ноггано, "Дурка"
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Сход или там сшествие с ума - вот что меня напрягает последнее время. Зачем Цой пел - "мама, я знаю, мы все сошли с ума"? Ведь об этом твердили многие, тысячи лет... Нет, мне кажется что это всё не просто так. Скорее всего схождение с ума - вещь сугубо индивидуальная, и несмотря на тысячелетний твердёжь, когда личность человека доходит до этого состояния - она кричит как дурная об этом на весь мир, словно до этого мир был глух и слеп и ничего не знал. Вот, посмотрите: "мы все сошли с ума"! Чистяков - туда же! Америку открыл что называется. Изобрёл мотороллер, задушил страуса... Зачем Виктор с Фёдором несли со сцены прописную истину? Об этом в нашей следующей передаче, сразу после рекламы.
(реклама)
У больных шизофренией с большой вероятностью диагностируются коморбидные расстройства, в их числе депрессии и тревожные расстройства; риск алкоголизма и наркомании составляет около 40 %. Часты социальные проблемы, такие как длительная безработица, бедность и бездомность. Повышенный риск самоубийства и проблемы со здоровьем обусловливают снижение продолжительности жизни, которая у больных на 10-12 лет короче по сравнению с людьми, не страдающими шизофренией
Вот ведь никогда не знал что длительная безработица, бедность и бездомность являются социальными проблемами... Можно подумать что эти мрази в Голливуде вкалывают в поте лица, имеют постоянное место жительства и не стреляют друг у друга на кокаин...
(реклама)
А, ну да... О сумасшествии. Я думаю что пока ты думаешь что ты псих - всё нормально. Один парень был нормальным, но пережил некие потрясения в жизни и стал собирать топоры. Он забирался в чужие сараи, он крал их в магазинах... Он не понимал что делает. Он жил обычной жизнью и никого не трогал, но однажды к нему зашла соседка и увидела топоры на стенах, на полу... Позвонила куда-то, приехали врачи, милиция... Вся квартира была в топорах. Когда его спросили зачем - он сказал "не знаю, так просто, нравится..." Его лечили в дурке, а потом он вышел и стал добропорядочным овощем. Он нёс какую-то хрень о здоровье и рассказывал сны о топорах, а десятки нормальных, психически здоровых и социально успешных людей в Интернете дико его поддерживали, говорили что всё пройдёт, что нужно дышать свежим воздухом, завести кошку, познакомиться с девушкой... Он соглашался, потом опять искал топоры, опять лечился, опять все его окружали теплом, заботой и советами... Это продолжалось настолько долго, что я уже перестал понимать кто из них невменяемый - он или друзья, и ушёл оттуда, потому что каждая попытка сказать что человек видимо серьёзно болен, а не временно расстроен, и чай с ромашкой вряд ли поможет, оборачивалась вёдрами помоев вперемешку с "какие джинсы купить" и "эти таксисты - такие хамы..."
Иногда мне кажется что ад - он вот, здесь, мы в нём живём, существуем. Не будет никаких сковородок, всё уже исполнено, всё уже происходит.
Всё так и было (симка)
03:56:38
я сёдня в центре пролётом был
такой контраст
за 2 минуты увидел ВСЕХ
своих бывших и потенциальных знакомых
парняга медленный, уже без зубов, потом - просто руки, в язвах, опухшие, потом дядька-травист, но он уже не травист, потом - девчонка, которая.... потом, потом, потом...
03:58:44
все свои кароче
некоторых уже не встретишь между прочим
некоторые такими же и остались
а остальные 99% - деградировали
а может так выглядят? я тоже бывал в состояниях...
но самые стойкие остались, это факт
они просто не шароёбятся по слякоти в предновогодний вечер
трудно пройти через движуху, честно
взял травы, за этим и шёл
а так идёшь - как через строй, сразу столько предложений и
знакомые лица и уже почти как дома, и всё так знакомо...
особенно как оскомина когда переходишь дорогу, а там чорная машина стот и в ней чувачок по телефону говорит и всё понятно
ну в смысле - пасут
точнее делают вид)
тяжолых ищут
но тяжолых можно выкупить тоько по глазам, на себе у них никогда ничего нету
поэтому томится мальчонка в чорной машине часами на задании, а тяжолые его выкупили наверно за 2 минуты до того как он подъехал
в 8 утра например
а они уже всё знали
они оставили самого жалкого делать вид что он тру тяжолый, а
сами слились в другую точку мутить, употреблять
а этот придурок сидит в своей тачке и по телефону в контакте с какой-нибудь дурой пиздит
а через дорогу такие дела происходят
не комильфо
не тру ни разу
всё так и было
Хотелось бы ещё 2 вещи сказать.
Первое: про стиль. Стиля как известно нет, ибо он вырабатывается сам собой, но когда хочется показать свою музыку и тебя спрашивают "а что за стиль?", то я теряюсь и мои глаза становятся квадратными. Что ж, я выдумал этому название. Психоделический бардкор. Пусть теперь у вас глаза становятся квадратными. Или у них. Ну кароче вы поняли.
Второе, и это главное: про молитву. Молитва у меня такая: Господи, пусть всё остаётся как есть. Не нужно мне ничего. Как есть - пусть так и будет. Аминь.
Статья в редакцию "Эхо Москвы" или типа того
Я реально охуеваю что с вами делает "кино", ребята. Особенно сериалы. Вас же кормят силосом, опомнитесь. Вы же не скот, вы же люди. Да?
О, нет! Я не буду говорить "только без обид". С обидами, я хочу именно чтобы с обидами. Вы становитесь дебилами. Неважно пьян я или нет сейчас - вы сами пьяны, одурманены; вы уже дебилы. Да, вот так вот. ВЫ - ДЕБИЛЫ.
Впрочем я и сам нетрезв, но это естественно. Возненавидьте меня теперь.
Ах, да впрочем о чём я... Ведь даже ВОЗНЕНАВИДЕТЬ у вас уже силы нет наверное... Смотрите фильмы, я лишь жалкий рандомный фрик в вашем мире...
Ужас - в том, что даже если я прокляну вас, то вы просто зевнёте и пройдёте мимо. Никто не метнёт камень, никто ДАЖЕ НЕ УПРЕКНЁТ...
Это странно, но я стал обожать театр. Не хочу кино. Нет, пожалуйста. Ну пожалуйста! Хочу жизнь, хочу здесь и сейчас, без дублей, с насмешками, без зарплаты. Синематограф - сильная вещь, но недолгая и опасная, словно обогащённый уран, на продаже которого можно неплохо заработать. Просто надо уметь.
Ну и кому ЭТО нужно? Помните Норд-Ост? Не кино "захватили", не цирк, не площадь, не аэропорт, не вокзал, а ТЕАТР. Подумайте почему. Почитайте историю. "Война и мир" Толстого почитайте. ДДТ послушайте, ГО... Некогда, а? Не, ну ведь честно: НЕ ДО ЭТОГО?
Я вдруг сейчас (словно окатило) вспомнил свой первый в жизни укол. Детская поликлиника в Харькове на улице Свердлова, пахнет больницей, где-то в кафельных застенках кто-то дико орёт, мне лет 5, очень страшно. Сидим, ждём. Не помню с кем был - с мамой ли, с бабушкой? Уж точно не с отцом и не с дедом, они по больницам ходить не любят, как и я. Скорее всего с мамой. Заходим в кабинет. Я - на гвоздях, чуть ли не трясусь. Медсестра, вся в белом, протирает мне пониже центряка ваткой со спиртом:
- Не бойся, смотри... Любишь самолётики?
- М-м-м... Д-да... (прохладно от влаги на руке)
- Вот, сейчас... (отщёлкивает ампулу, выбирает... я почти в истерике) Сейчас полетит кукурузник...
- А где мама?
- Вот сейчас... По взлётной полосе... Не смотри, не бойся...
- Ы! (я в ступоре. что-то совершенно инородное вонзается в мою плоть. немного больно и очень противно. слёзы текут из моих глаз. я смотрю. лучше бы меня сразу убили.)
- Вот, полетел кукурузник... Приземлился... (вытаскивает иглу. я почти реву. мне стыдно.) А ты боялся...
Откуда-то появляется мама и говорит то же самое: НУ ВОТ, А ТЫ БОЯЛСЯ... Мне хочется разнести в клочья всю эту клинику вместе с медсестрой, которая затыкает мне пробоину на руке ватой и обворожительно улыбается. Внезапно я успокаиваюсь и всю дорогу к дому хочу ещё.
Ни хуя себе прививка.
Это был примерно 89-90 год. Я ещё доставал мамку вопросами типа "Что такое ВЛКСМ? Ну скажи!" На остановке был бюст Ильича в колосьях и с гербом. Странно, но меня совершенно не интересовала личность Ленина и значение герба с серпом и молотом, мне было интересно загадочное ВЛКСМ. И ещё гвоздИки на столбах были воткнуты.
Ненавижу праздники. 8 марта - бред. 23 февраля - бред ещё больший. День Валентина - тошнит от него. День сталевара и то честнее, он хотя бы жизненный, видимо поэтому его никто и не отмечает, кроме сталеваров. Я проработал пекарем 4 года и вдруг однажды узнал что сегодня - день пекаря! 29 февраля! Раз в 4 года! Вот круто, да? А если бы я воровал? Есть ли день вора в календаре? День философа? День наркомана есть, я знаю. Не помню когда, но есть.
В моей жизни есть 3 праздника: Пасха, Новый Год и день рожденья. Если уж совсем честно, то только Пасха. Остальное - просто даты. Просто на Новый Год осуществляется общественная халява и можно чонить вырубить и тебе простят, потому что Новый Год ведь; а день рожденья - это халява личная, уже ниже, но тоже есть надежда что кто-то что-то подарит или хотя бы простит-забудет, чего не скажешь о полиции, потому что там всё по регламенту, и я совершенно с этим согласен.
То ли дело Пасха! Это совсем другое. Я даже писать ничего не буду дальше.
И опять вру: буду! Буду писать дальше! Человек, по моему личному разумению - не живёт от года до года. Более того: он не живёт от дня рождения (своего собственного, личного) до дня рождения! А как он живёт? А вот как: он суть живёт от Пасхи до Пасхи.
Иногда ещё спрашивают: а как вы относитесь к сексуальным меньшинствам?
Что сказать? Отношусь вполне лояльно. Если вы имеете в виду гомосексуалистов и лесбиянок, то я скажу просто: все мы люди, все мы разные. Но это то же самое что сказать: моего соседа убили, а меня пока что ещё нет, ах как мне повезло что я не пидарас. Возьмём такую ситуацию: иду я по улице и навстречу идёт гей или бисексуал, неважно какого пола, потому что это уже определяет сексуальную ориентацию человека. Я иду мимо, не прикасаюсь. Если его кто-то начинает убивать, ну предположим - скинхед врывается, кричит: убивайте пидарасов - вряд ли я вступлюсь, потому что трус, но если пьяный и плохое настроение, то может и вступлюсь, кто знает? Однако если этот человек гетеросексуален, то какой понт мне за него вступаться? Тут не логика, тут что-то другое... Может - совесть?
Из переписки с Копейкиным
Runside: Щас же как? Щас наркоман уже не тот пошёл. Щас пачку баянов китайских одноразовых купил за 3 доллара и толкай через них камни говённые. Копипаста так сказать, даже голову ломать не стоит. А тогда это был - ну не то что бы раритет, но целое устройство. В берроузовские времена обзавестись качественным шприцом было всё равно что приобрести карбюратор для Таврии - возможно, но хлопотно, зато работает. Да и стафф был не чета нынешней синтетике. То же самое и на зоне - тяжёлые условия, один день Ивана Денисовича как говорится. У нас конечно (на обломках СССР, я не про Канаду) - страна экзотическая, не сродни Колумбии или там Афганистану или Таиланду какому-нибудь, у нас ленд-лиз в сорок пятом кончился. Мы - не страна третьего мира, мы - противостоящая Империя. Мы - победители, которые почему-то оказались всем должны за победу. Или я не прав? Пусть скажут старики ресурса.
Копейкин: я не старик, но скажу
неправ ты только в одном - сидишь там в откормленной непуганной Канаде, пьёшь пиво, читаешь интернет и пиздишь.
прилетай, ощути биение сердца Родины лично, патриот.
оно встретит тебя сразу же у трапа самолёта, крепко возьмёт за горло и яйца и не отпустит
Runside: Вот и не говори если ты не старик. Канада может откормленная и непуганая, а я - худ и задрочен, посмотри. И чо мне там делать? Вон Костя fred тоже приехал как палец в Москву, а щас - нормальный человек, можно даже сказать - зажиточный. Я тоже так хочу. Я не хочу умирать в гнёздах бетонных клеток. Мне нужен запах полыни. Я устал видеть рыбий взгляд окружающих.
У местных здесь как будто какой-то отсек мозга полностью отключен, вытравлен. Именно физически. Ты понимаешь? Это очень страшно (мне, я их постоянно вижу). Моя мама и отчим стали такими же, и родили такого же как и они сына. Это мой брат теперь. Но я вот когда приехал в Канаду - я сразу же, при первой встрече, подумал что они похожи на кастрированных котов, хотя тогда, 11 лет назад (мне было 17) думал что просто показалось. Т.е. вроде люди те же (я их 4 года не видел, с 13-ти лет), но как будто пришибленные, ущербные.
Я вдруг сейчас это чотко вспомнил: я выхожу из аэропорта, полностью ошарашенный, а они стоят и смотрят на меня. Я хотел обнять, но мама (ах, как она разрывалась в письмах!) стояла на месте, смотрела на меня словно сквозь стекло с братишкой на руках (2 года, с соской в памперсе херувимчик) и только сказала: "вот, вырос..." или что-то типа того. "А у нас сейчас бизнес..." И на след. день я пошёл на работу.
Это было первое потрясение. Впечатление не то что "
Я приехал!", а как будто " 
Ну вот ты и приехал..." Ну и так уже 11 с лишним лет это батрачество тащемто, т.е. про то что мы тут в Канаде зажрались и т.д. - лучше не надо, брат. Я щас с удовольствием буду играть "всё идёт по плану" в киевском метрополитене за чекушку в грязных носках, чем отчитываться потомкам потомков Второго Фронта, которые знают французский и английский хуже чем я, за недожареный сэндвич. Я просто хожу и вижу кто кому дорогу уступает. У кого Ferrari на боку написано, а у кого "Да здравствует Канада!" на лбу. Одни - богатое быдло, другие - идейное. А глаза одинаковые: рыбьи.
Устал просто, брат. Я же вижу что кто-то например - бесится, кичится, какие-то новые дезодоранты пользует, пытается заводить новые знакомства, а сам не знает что в четверг ко врачу пойдёт, а врач скажет - рак, батенька... Холестерол... И тогда у этого человека в сознании примерно такая штука получается: "Фпезду Феррари, фпезду Канада, демократия, марихуана, дезодоранты и знакомства, фпезду ваще фсио! Чо делать?!" И человек боится. А ведь никакого рака на самом-то деле и нет)))) ЕМУ ПРОСТО СКАЗАЛИ. Врачебная ошибка, и смотри, это очень важно - НОЛЬ СМИРЕНИЯ, лишь поиск выходов. Вот у Солженицына был рак, он подыхал, но гнул свою линию - и рак прошёл. Понимаешь, да?
Вот поэтому я и еду. Смена обстановки, понимаешь? Я уже закостенел, мне уже даже умереть здесь - мало. Я хочу по родной земле пройтись. Физически ногами по траве, воздух вдохнуть... Солнце с другой стороны светит, знаешь? Большая Медведица тут тоже не в таком ракурсе по ночам... Люди другие, ритм жизни другой, запахи... Я 11 с лишним лет провёл в бетонной клетке. Я вот видел местных индейцев недавно, когда они толпой лохматых и с ирокезами оборванцев с перьями в голове шли и кричали, улюлюкали, размахивали своими флагами, а рядом по бокам кордон полиции едет с мигалками - вот это було тру. Они 250 км из своей резервации шли - мужчины, женщины, дети, старики, просто чтобы поприветствовать белый пипл и напомнить ему о своём существовании. Я просто услышал шум на работе, бросил всё и вышел на балкон, и мне кто-то из толпы помахал рукой, и я тоже в ответ помахал, типа - no pasaran, понимаешь? А все местные в это время работали, им до пезды индейцы. У них все старики - на креслах, которые ездят, там пульт такой. И толстые тоже. А индейцы вот - тру. Как и мы, казаки.
Ну и чо мне делать в этой Канаде? Сотворю ирокез, понесусь на Батькивщину. Деваться некуда будет - трудником к монастырю подамся. Здесь так не принято. Я уже писал наверно... Видел одного местного, может псих или юродивый... Плакат написал, уж не помню что там было - цифры, буквы... Ходит зимой в тапочках и кричит: "Приблизилось царствие небесное!" и всякие цитаты из Писания. Причом милостыню не просит. Жалко вот, не помню чо у него на плакате написано было. А все главное ходят - и пофигу абсолютно. Ну хотя бы кто-то взглянул, приостановил свой ритм... Неа. Я именно наблюдал минут 15-40. Такое отношение как будто просто говно лежит и поскорее бы мимо пройти. Не, ты вдумайся. Человек (какой бы он ни был) кричит, он уже с ума сошёл: "Приблизилось царствие небесное!" А никто даже дупля не даёт...
Об обществе
наркотварь писал(а):
так она (заместительная терапия - прим. Runside) и не для наркоманов придумана.она придумана,чтоб общество защитить от тех самых наркоманов.
Получается такой парадокс: общество - это по идее должен быть весь пипл, включая наркоманов и всех кривых-горбатых, для того и слово такое - "общество". А тут получается что есть "общество", а есть "наркоманы", т.е. 2 разных лагеря. Давайте же рассмотрим это противостояние, которого нет на самом деле, но есть его видимость. Если уж вы разделяете людей на "общество" и "наркоманов", то я вас спрошу: а не общество ли породило наркоманов? Яблоко от яблони как известно - недалеко падает, так что заткнитесь пожалуйста. (наркотварь, это я не тебе, это я Системе) Защитить общество от наркоманов? Ну что за бред! Это то же самое что сказать "защитить наркоманов от общества". Ага! "общество" боится! Ему НЕВЫГОДНО защищать наркоманов от себя, ему выгодно их создавать и защищать себя от них. "общество" устроено так что создаёт себе проблемы, чтобы с ними потом бороться. Ему просто тупо делать больше нечего, в самом прямом, буквальном смысле. Ему некуда деться, ему куда-то нужно себя выплёскивать. Оно строить не умеет, оно умеет лишь подчинять и делить, вот и "создаёт"... Я щас говорю об "обществе" как понятии, а не об Обществе с большой буквы. Общество - это нормально, это - община, общее, коммунизм. С одного котла щи хлебать всей толпой, но и всей толпой их варить - каждый кто как может: кто козу подстрелил, кто её ободрал, кто морковки нарезал, кто в это время общак-костёр хранил на посту... Все достойны, все. Первобытно-общинный строй, когда друг без друга не проживёшь. И кто с перепою спал и не участвовал - тоже ему кусок, пусть в себя придёт. Не с добротой, нет. Просто за прежние заслуги, да и чтоб не загнулся, иначе он сам не выживет и уйдёт, Общества не выдержит. Кароче модель Общества как я её понимаю - это Запорожская Сечь. А "общество" - это просто слово какое-то. Оно само хуже наркоманов, которых порождает. Общество не боится ничего, потому что знает зачем живёт. "общество" боится всего, потому что не знает что такое жизнь. Общество само себя защищает, а "общество" только тем и занимается, что издаёт резолюции, типа:
Защитить "общество", срочно! От:
1. Наркоманов
2. Алкоголиков
3. Бомжей
4. Бандитов
5. Извращенцев
6. Скинхедов
7. Моджахедов
8. Жидомасонов
9. Преступников
10. Террористов
11. Проституток
12. Олигархов
13. Сектантов
14. Маньяков
15. Ментов
16. Буржуев
17. Мошенников
18. Цыганей
19. Гомосеков
20. Шизофреников
И т.д. Список можно продолжать бесконечно. "общество" порождает эти понятия и безуспешно борится с ними, даже если честно - делает вид что борится, в то время как Общество - просто живёт.
Уйди из "общества", приходи в Общество. Наркотики - дело десятое, возможно тебя немного попустит в процессе перехода.
Промежуток - жуток
Зато потом...
Иначе так и останешься унылым говном
У вас бывают такие моменты? У меня и моих друзей часто бывало в детстве, сейчас - реже. Например к тебе учительница обращается, ты её долго и вежливо слушаешь, а потом говоришь (теоретически): ну ты дура. Блять, у тебя вены на ногах, одень штаны. Я даже в учительской видел как тебя все ненавидят. Ты даже преподавать нормально не умеешь. И муж у тебя - алкоголик. Ты могла бы быть хотя бы похожей на женщину, покрасить свои ёбаные волосы, купить нормальные дешёвые симпатичные туфли, а не потратить всю свою зарплату на это уёбищное платье, пломбу в зубе и тупые серьги, и съебать из этой школы. Ты могла бы заняться чем-нибудь более полезным чем вычитывать "это-то так, а это-то эдак" ученикам, которых ты ненавидишь, и которые ненавидят тебя. Ведь всем же совершенно до пезды, они только хотят чтобы скорее кончился урок и не видеть твою мерзкую рожу. И тебе хочется того же самого, ещё до начала урока - скорей бы он кончился и я пошла жрать своё тупое яблоко (на пирожки с повидлом денег хватает у более хитрых учителей) и смотреть в окно, лишь бы никто не трогал. Кроме четырёх "отличников", мамы которых платят А, который платит Б, которое платит тебе. Ты же только ради них здесь и находишься, хотя они не менее тупые чем все остальные, просто их родителей жизнь чуть меньше задела чем тех у кого их нет, так почему бы и нет? Не, я понимаю - всем нужно выживать, но носить при этом звание педагога! Как не стыдно! У тебя даже любовника нет. Ты даже Крематорий никогда не слушала. Ты прожила всю жизнь в чулане. А может тебя просто никто никогда не любил? А ты нам двойки ставишь... Высказать всё это и сесть. Бывают такие моменты?
О подонстве
Я помню себя подонком будучи ещё малышом. Я сосал соску и когда у меня её стали отбирать - я начал противиться и капризничать. Меня поставили в угол. Я отстоял положенный срок и сделался хмурым. Да не в том смысле что я "сделался хмурым, поставился белым", а я именно стал угрюмым. Тут же меня стали веселить и баловать, я снова возвратился в хорошее настроение и всем было пездато. Так я стал эгоистом. Когда мне говорили: ешь борщ, а потом получишь арбуз - я протестовал: не хочу борщ, хочу арбуз! На меня тут же орали, я черезнемогу ел борщ лишь бы добраться до арбуза, чисто принципиально, даже если мне его не хотелось после насыщения борщём. Дальше - хуже. Я стрелял конфеты из вазы бабушки, которая всегда была намного более благосклонна ко мне нежели матушка, и таким образом подсел на сладкое. Мне всё детство вдалбливали то что у меня будет диабет (обязательно будет!) потому что я жру много сладкого, тем не менее я жрал сладкое при любой возможности и диабета так и не было.
У меня были сложные отношения с родителями. Я приходил к бабушке и деду, мы разгадывали кроссворды, я кушал 1-2 блинчика с мёдом или повидлом, либо собирал черешню, вскарабкавшись на неё с литровой банкой на груди, либо изучал "Малый атлас мира" - Ферганская долина, Сантьяго, Зимбабве... К деду приходил друг, он был художник, он познакомил меня с динозаврами. У него была огромная книжка про всё - мезозой, мел, юра.. Он писал картины, а дед мастерил рамки для них. Это были восхитительные времена. Я не хотел уходить от стариков. Деды втыкали в Огонёк и спорили о Солженицыне, бабушка кипятила молоко и читала мне сказки про Фэт-Фрумоса или рассказывала новости на районе... Когда я приходил к предкам - там была ебля и скандал. Они включали телевизор и гнали меня спать, а я не спал. Я просто не мог спать, у меня не получалось. Я тогда их возненавидел, хотя и очень любил и до сих пор люблю. А может и нет... Я не знаю! Например если мы ехали на море или мне покупали шоколадку, то всё сразу забывалось - все обиды, все горести... Не знаю, мне кажется - это какая-то собачья любовь. Меня они считают подонком, я так думаю. Я их тоже не особо жалую если честно. Особенно знаешь от чего коробит? "Мы вот для тебя всё, а ты..." Это вобще пиздец, хочется в стену головой. Ну "мы" - это мама вот... Отцу я 100 лет не писал, даже не знаю - жив ли он? Вот как ни начну писать - не получается и всё. Да с ним как ни говоришь по телефону - одно и тоже: "Ну а девушка у тебя есть? А на Ниагарском водопаде был?" Нет, не был. "Ну а почему?" Блять, почему!! Почему вы развелись? Мне неинтересен Ниагарский водопад, всё что меня интересует в жизни - это деньги на наркотики, Интернет и алкоголь, всё, отъебитесь с вашими водопадами, машинами, университетами, ресторанами... Ну что я вам сделал? Да и по фигу всё вобще. Подонок - он подонок и есть. Сам во всём виноват. Ну как всегда. Титаник утонул - кто виноват? Прально, Лёха! Я так с детства привык. Идём по улице например, у меня чонить чешется - молчи, терпи! Чонить дома там вякнуть пытаешься - молчи, без тебя разберутся, не лезь, ты ещо маленький! Естественно что я вырос хлюпиком и неуверенным задротом. И таким бы я и остался, если бы волею судеб не попал на улицу с малых лет, где кто-то стал хулиганом, кто-то испугался и вернулся домой (либо его туда забрали), а я стал просто бомжарой и циничной, бездушной тварью, можно было бы сказать - неудачником. Однако есть неудачники пассивные, а есть - агрессивные, которых и кличут "настоящий падонаг", представителем вида которых я скорее всего и являюсь. ХЗ, трудно так сказать. Я могу например сказать: Вася - пидарас, а Петя - тру. А себя так со стороны - трудно определить. Кто я? Каков я? Я не знаю. По оценке окружающих (именно вобще всех) я так понимаю что чотко падонаг. Как минимум. Не кичусь этим, но и не отрекаюсь. Какой есть - такой есть. Я блять не Байрон как говорится.
Апофеозом моего двухнедельного марафона стал великий скандал с предками, в результате которого утром девятого мая, в день победы, на меня вылили полведра студёной воды и выкинули с крыльца. Два дня я жил на улице, питался листьями и собирал бычки, а потом устроился на работу и попал в монастырь.
Постепенно приходя в себя ваш непокорный слуга попытался описать всё в подробностях, но после первых пяти страниц печатного текста понял, что это будет целый роман, а ведь я эссеист, и решил выразить вкратце. Немало значительных событий в моей жизни произошло за эти дни, пусть лучше некоторые из них так или иначе вылезут сами собой в процессе дальнейшего творчества.
В данный момент фанатичным последователям движения Runside предлагается аудиозапись. Дело было так: вечером восьмого мая, после скандала, я пошёл за сигаретами в ларёк. Познакомился с местным пареньком и куролесил с ним всю ночь по району, употребляя спиртное и марихуану. В итоге захватил диктофон и с позволения многоуважаемой публики в баре и около бара записывал всё подряд. Мы тогда жутко напились. Переслушивая записанное мне понравился момент когда пришлось объяснять местным женщинам не самого тяжёлого поведения фразу "Живи и жить не мешай". Я скомпилировал это с другими кусками и получилось довольно прикольно.
А работаю я сейчас в супермаркете в мясном отделе. Идёт такой кураж: парни рубят, режут и пилят заранее убиенных животных - от устриц до коров, а я эти фрагменты упаковываю. Там нет окровавленных туш, подвешенных на крюках, там всё гламурно и весело, иначе никто бы не стал там работать за такие смешные деньги. Сейчас засчёт развития технологий животное уже при жизни довольно бескровно и не воняет, так что весь этот лосось, все эти курицы, вся эта телятина, говядина, свинина, вырезка, фарш, филе, рагу, рёбрышки, бёдрышки, потроха, ошейки, все эти сердца и печени пернатых, водоплавающих и млекопитающих - не доставляют никакого вреда, только платят мало и руки мясом пахнут, приходится несмотря на перчатки раза 3 разным мылом мыть после работы. Есть маза устроиться на стройку в Монреале, платят в полтора раза больше и коллектив русский (хохлы, молдаваны), в частности некто Макс пишет рэпчик. Я такой что с удовольствием. Кароче - будем посмотреть, возможно мне предстоит копать две ямы по полтора метра глубиной каждая, ибо так велел инспектор по затопленным подвалам.
Сегодня понял одну штуку: смысл жизни - в том, чтобы отвечать за свои поступки. А потом ещё понял: мысль - это уже поступок. Можно было бы сказать: отвечай за все свои мысли, слова и действия. Но мысль - это уже поступок. Слово сказанное - уже действие. Поэтому просто отвечай.
Нео_бык_но_венный
Я много думал о себе... Чем я занимаюсь по жизни? Аскетикой... Аскетика - это учение о борьбе со страстями. Борюсь, борюсь... Толку - ноль. Особенно четыре страсти терзают: блуд, пьянство, сребролюбие и тщеславие. А, ещё обжорство и многословие например. Особенно - многословие... Ну и гордость конечно, куда ж без неё... Я вот вижу это всё и страшно горжусь если честно.
Вот мол, какой я необыкновенный! Даже в гордости себя обличил!
Мужик
Настоящее его имя - Владимир, прозвище "Мужик" как-то само собой прилепилось. Нам было по 13-17 лет, мы играли в футбол в лесу на самодельном вырубленном поле... Откуда он взялся - точно не знаю, я вписался в движение когда все его уже звали "Мужик". Хотя уверен что никто и по сей день не помнит откуда он взялся и кто впервые его увидел и когда была первая игра. Он просто тупо явился, потому что был нужен.
- Ну чо, сёдня играем?
- Да, этот же пойдёт... Как его...
- Мужик?
- Ну да...)
Кароче - шпана.
И мы играли в футбол. Он был как бы нашим тренером. В мозгах у нас была полная анархия, в поступках - тем более. Как он вписался и ужился с нами - непонятно. Мы и без него играли, а тут откуда-то он появился - неказистый, 40-летний, с усами, в зелёных трениках, смешно даже... В процессе игры он просто зверел. Он орал например так: "Костя, сука, я тебя сейчас уебу!" за то что Костя не так... Ну кароче - типичный тренер. Стоит заметить лишь одно - всё это было искренне, его уважали ВСЕ и он никогда никого из нас не ударил и не послал на хуй. Он невероятно (это я уже щас понимаю) знал грань и как обращаться с подростками. Иногда парни с другого района приходили - цыгане и т.д., не столько поиграть, сколько похулиганить, там такие перцы были что могли и ножиком пырнуть... Даже они когда его видели - вели себя нагло конечно, но никого не трогали, хотя ни виду в нём никакого не было, ни величия, ничего... Обычный дяденька, невысокий, немного с пузом, чуть ли не клоун. Просто - драйв, стержень в человеке. Но играть с ним было - жесть. Доходило до того что мяч например с высоты падает на центр поля, Мужик подбегает его брать и кто-то кричит: "не подходи, он психованный!") А он действительно был психованный. Мы его терпеть не выносили за то что он нас гонял и матюкали втихаря как только могли, но каждый раз:
- Ну чо, сёдня играем?
- Да, этот же пойдёт... Как его...
- Мужик?
- Ну да...)
Я уже сейчас вспоминаю, анализирую... И футболист он был не ахти какой, и в семье у него траблы были... А он вот не пошёл за водкой, а тупо взял и пошёл играть в футбол с местной гопотой. С него после игры пот ручьями тёк, мы у него сигареты стреляли... С нас потом тоже пот тёк, после "тренировок") Он нас многому научил, больше чем родители наверное. Просто своим поведением. Не какими-то уроками, не словами, понимаешь? Он никогда не учил как жить, никогда. Ему было всё равно как жить. Просто человек вот тупо шёл в лес, брал воду, качал мяч... С него наверное сверстники посмеивались - нашёл себе детский сад... А он в игре выкладывался по полной, это тот же рокенрол, когда тебе ТАК ХРЕНОВО и другим тоже ТАК ХРЕНОВО, что взаимодействие получается - весело и страшно. Я теперь понимаю: он связался с молодёжью, просто вот - для себя, чтобы не оскотиниться, чтобы выжить. И нас тем самым тянул.
После игры мы шли все домой и разговаривали. Он разные истории рассказывал, когда спрашивали... Очень непростой судьбы человек дядя Вова. Только не буду пересказывать всё что он говорил. Пусть это останется со мной. Просто вот - Мужик.
Я снова в торбе, камрады. "Приехал в Монреаль" называется! Иду сегодня по улице, никого не трогаю. И тут совершенно нагло двое колятся. И дернул же меня черт поинтересоваться - чем! Короче говоря - с тех пор прошло часов 5 и я жостко упорот и на завтра есть. Четыре с лишним года я не употреблял, скитался... И тут - раз! И все, на ровном месте. Сгорел, споткнулся. Хана. Впрочем - чувствую себя прекрасно. Я полдозы, чтоб не дознуться с непривычки. Хоть что-то правильно сделал. В остальном - проигрыш, падение, деградация. Эх, зачем я там сегодня проходил...
Помню как поступил в ПТУ после школы... На дворе стоял 2000-й год, жрать было нечего. Я кончил "среднее образование" и был полностью свободен: беден, тощ и зол. Предки напрягали поступать в универ, что я и сделал.
Вступительный экзамен напоминал сцену из фильма "Курьер": "не хотелось мать расстраивать". По диктанту получил пятёрку, по биологии - тройку. Один из вопросов был "борьба за существование", на который я через пень-колоду высказал всё что знаю, остальные же митозы-мейозы честно признал неведомыми. Поступал я на отделение прикладной психологии факультета биологии Университета Карамзина, одного из самых крутых ВУЗов Украины. Конкурс был очень большой (8 человек на место), и я знал, что в принципе с моими способностями могу поступить, однако совершенно не готовился к экзамену (был май, я играл в самолётики), поэтому дико проебал. Стоит отдать должное тем кто меня готовил: были все шпоры, была поддержка от друзей, которые заканчивали второй курс там же... Экзаменаторам тоже поклон: они оказались не зловещими очкариками, а вполне адекватными людьми, которые вытянули меня на тройку. Короче говоря - все помогали мне как могли, но я видел что-то совсем другое в конце тоннеля и не оправдал доверия.
Если честно - я жил тогда в такой бедности, что просто не представлял как буду ездить на учёбу зайцем каждый день. Я носил футболку на 2 размера больше меня, которую мама прислала из Канады, и питался супом "Галина Бланка" один раз в сутки. В кулуарах универа студенты пили пепси, грызли орешки и говорили: "Я рад тебя видеть. Ты давно на Пушкинской не тусовалась?" На Пушкинской тусовались гламурные наркоманы и дети шишек. Я понял что мне там не место. Они так и говорили: "Я рад тебя видеть." Меня тошнило.
Как упоминалось выше - жрать было нечего, поэтому всё лето я проработал на мебельной фабрике, которой заведовал мой крёстный. Я уж не знаю что да как, но почему-то как моя мать так и мой отец его дико ненавидят, хотя он клёвый мужик. Работал трудовиком в нашей школе. Бабка, шпиндель... Не сметать опилки руками...
На первую зарплату я купил хлеба, масла, приправы "Мивина" и чай. Принёс это всё домой в пакете "Пума". Гордился собой как мудак. Вот, мол - кормилец пришёл, а вы тут сидите... На оставшееся купил себе сигареты "Ватра с фильтром".
На мебельной фабрике большинство рабочих составляло пацанов из моей же школы, только старше. Знакомиться не было необходимости. Были и другие. Однажды они пошли бухать всей толпой и нарвались на сотенских (Сотня - микрорайон в Харькове). Ух, как же дико получили пезды... У одного парня полбашки раскроено было, кровь едва запеклась. А он мне: "ну чо малой, падём за раён махаццо?" и ржот. Вобщем - матросы были, братишки, казаки. Похуисты.
Вот... Лето кончилось, пора было определяться куда-нибудь "на учёбу", батя забил на всё и стал решительно бухать. Мать слала из Канады грозные письма и тупые открытки. Я нюхал клей. Нюхал уже давно, но никто об этом не знал. Кроме деда, который помер.
В конце августа я шёл по улице, пиная каштаны, и вдруг повстречал такого же грустного персонажа, с которым мы учились в школе.
- Опа! Ты, штоль?
- Есть курить?
- Неа. А ты чо?
- Да вот, в бурсу собираюсь...
- В первую?
- Та ну нах. В четвёртую!
Бурса - это так в Харькове тогда ПТУ называли. Первая бурса (ПТУ № 1) - это самое-самое. Что-то между тем когда тебя уже выгнали из школы, но ещё не посадили. Там реально утренняя поверка по утрам, строем. Там один чел другого отвёрткой в живот убил, за вымогание стипендии. "Там чудеса, там леший бродит..." Кароче - первая бурса это школа жизни. Большинство моих знакомых прошли через это заведение, но сказать откровенно - не так страшен чоррт как его малюют. Просто будь пацаном и никто тебе ничо не сделает. Тем не менее - слава богу что я в неё не попал, а то хрен знает до чего бы дошло при тонком устроении моей души...
Вобщем поехали мы с корешем в четвёртую... Потом она сразу стала сорок первой. Если будете в Харькове, то между вокзалом и рынком спросите какого-нибудь интеллигентного бомжа где находится 41-е училище, он обязательно вам ответит, потому что сам там учился, а быть может даже - преподавал. Всякое в жизни бывает.
Однако вернёмся к нашим оленям. Ромыч шёл на электрика (он умел), а я - на повара. И вот: мы пришли. Первым делом у нас спросили аттестаты. Мой аттестат отличался от Романова единственно тем, что среди троек у меня блестела пятёрка по словесности, а у него - четвёрка по физике. На фоне остального контингента нас приняли с распростёртыми объятьями. Я тоже записался на электрика, просто от скуки. Посудите сами: зачем мне было идти на повара, где я никого не знаю, когда братан идёт на электрику? Вдвоём не так страшно.
Если сравнивать систему образования Украины начала двухтысячных и современную канадскую - Канада сосёт однозначно. В Канаде чтобы куда-нибудь поступить - нужна куча бумаг, затрат и постоянных ожиданий телефонного звонка или почты. Чувствуешь себя как собака под дулом Маузера.
Да, на Украине всё говно. Однако скажу по собственному опыту. Неадекватное тело приходит в учебное заведение. Его сразу же зачисляют, без вопросов. Делают ему проездной на все виды транспорта, бесплатно. Исправно платят стипендию. Пусть 17 гривен в месяц, пусть иногда с задержкой, но платят! Пенсионерам не платят, а нам, подонкам - платили! Обучают. Предоставляют какие-никакие компьютеры. Это просто вот человеку с улицы, любому идиоту, всё что от тебя нужно - аттестат из школы. В Канаде такого вряд ли добъёшься. Добъёшься конечно, но... Это целая волокита и в долг... А у нас тогда, при том что страна в хаосе, бля буду - мастер выдавал стипендию наличными. Иванов? Получи 17 гривен, распишись. Иванов свирепо улыбается и расписывается, мол - "получил, имею право! знай наших!" Петров? Получи, распишись. Задроченный на кумарах Петров механически расписывается и сливается из училища до следующей получки. Официально стипа не начислялась только двоешникам-рецедивистам, но при содействии коллектива таковых виртуально не существовало.
Естественно, стипуха пропивалась тут же. Неподалёку от бурситета был расположен как на зло склад алкогольной продукции, и мы, 16-17-18-летние, брали водяру по 3 гривны со склада, а не по 7 в магазине. 3 гривны на водку, 2 на курево, 5 на кассету "блатной ништяк № 514" - вот и нет полстипендии... Зато какие были времена! Грише башку разбили об ворота ВЧ (поссорились с армейцами)... У нас была группа-21, единственная группа во всём училище, где не было ни одной девки. Там в основном продавщицы, художники и т.д. А у нас типа "девятая рота" образовалась, никто связываться не хотел. Это была так сказать экспериментальная, пилотная группа. Типа - а что если собрать всех подонков, которые ещё не совсем конченые? Вот и собрали, а что? Получилось довольно прикольно. Один чувак из наших даже стал чемпионом пинг-понга всей путяги.
Драки в "четвёрке" происходили постоянно, но я не хочу их описывать. Там был очень уютный закуток, куда все дико выходили курить на переменах. Напоминает кадры из американских фильмов про тюрьму. Толпа людей, все кучкуются, иней, железные обломки, кирпичные высокие стены... Идёт человек бодрячком...
В телогрейке конечно, критически.
- Слы, ты Васю Цыгана попутал?
- А?
Удар в нос. Человек уходит. Оппонент с размаху на снегу в крови. От него отходят.
Постоянный, непрекращающийся, монотонный шум, как на рынке... Девки в шубках, пацаны в куртках... Дуры промеж себя хихикают, семечки лузгают... Да всё норм, такое редко случается.
Дипломные работы я и Ромыч купили у нашего друга. Разница лишь в том что у него был Интернет, а у нас не было. У меня даже не было компьютера все эти полтора года обучения. В дипломе было написано: "Електромеханiк з ремонту та обслуговуванню лiкально-числiльної технiки". Я не спорю, хотя электромехаником никогда не был.
А потом меня вызвали в Канаду. Было мне 17, призывной возраст... ПТУ-41 отмазки не давало. Работы - тоже. Что мне оставалось делать?
И поехал я к родственникам на белгородщину. Стал пастухом. Пастухом быть клёво: плэер в карман пальто закинул, пятку дунул - и спишь. Потом проснулся, а быки все разбежались. Пичалька! Бежишь их собирать, кнутом махаешь... Канадским ковбоям невдомёк такие варианты. Мне тёлка однажды (Зорька, сука) на ногу как наступила - я там и охнул, словно Камаз переехал. Очень тяжёлые существа - телята. Когда гонишь их - брыкаются, шельмы!
Молодые, понятное дело... Если с ноги получить, то весьма чувствительно... А потом знаешь - такой закат сентябрьский и лёгкий такой дождик моросить начинает... И они уже все наигрались, и идут ко мне сами и мычат... Всей толпой... Типа - хоть ты и подонок, но всё равно веди нас домой... И я их веду и думаю: зарежут вас всех, ребята...
И зарезали их всех. И мясо продали. А я в Канаду поехал. Вот оно как, мазафака.
Есть в Монреале на улице St-Denis такое заведение - Cafe Chaos называется. Небольшой и относительно знаменитый то ли клуб, то ли... В общем - там на первом этаже что-то вроде бара, обычно полупустого, а на втором-то как раз и происходит главное. В Кафе Хаос играют (по крайней мере раньше так было) панк, Oi!, хардкор и всякую альтернативу. Зал там маленький, что и располагает. Играют в основном местечковые коллективы, более известные группы жарят в других местах с более мощным аппаратом. Мне это место всегда именно тем и нравилось, что там уютная, свойская атмосфера, т.е. ребята могли например отыграть десяток песен, потом дико спуститься вниз и засесть за кружкой пива с теми, кто 5 минут назад колбасился под их музыку. Тут же на сцену выходит следующая команда, скажем - лохматые подростки в кедах, которые пытаются изображать грандж... Люди просто сидят, трещат за столиками или бухают стоя, - всё одно лучше чем радио слушать. Какая-нибудь обдолбанная парочка усаживается по-турецки перед самыми колонками на пол, втыкает... Короче говоря, Cafe Chaos - это своего рода пристанище анархистов, случайных художников и интеллигентных аморалов, а чисто технически - трамплин для начинающих музыкантов в Монреале, т.е. если ты отыграл в этой кухне, то твоя группа уже чего-то стоит, по крайней мере - существует и был концерт.
Иногда проводились вечерины в стиле "встреча олдовых", т.е. собираются 3-4-5 коллективов, уже известных за пределами города в панк-тусовке, которые играли в Хаосе 10 лет назад, и тогда в зале просто столпотворение и билеты стоят не 5, а целых 12 долларов! Вот это я понимаю жесть. Там ещё так устроено, что идёшь по улице и какая-то голимая лесенка наверх, а сверху стоит лысый толстяк в белых шнурках и за чугунной дверью слышны звуки происходящего шабаша. Ты поднимаешься, суёшь ему деньги, он внимательно смотрит тебе в сетчатку (это всё пафос, главное - не быть в состоянии "меня туда занесли"), ставит печать на руку и впускает на твой страх и риск. Днём эту лесенку не отличишь от обыкновенного выступа архитектуры урбанистического пейзажа, разве что по вывеске и окружающей публике можно узнать. Не знаю почему, но даже днём там постоянно околачивается деклассированный элемент, видимо - сакральная атмосфера притягивает.
Впервые я попал туда опять же с панками, когда приобщался к контркультуре и мало говорил на местном наречии.
- А "Нирвану" знаешь?
- А? Не, я не употребляю наркотики...
(гул, ничего не слышно)
- Та не, я про музыку... Курт Кобейн...
- Чо? Кобейн? Да! В России слушают "Нирвану"?
- Много чо слушают!
- Респект! У тебя мелочи нету случайно? Ща литр возьмём!
Стоит отдать должное - там всегда было дешёвое пиво и билеты. Травой просто угощали. Главное - влиться в движение. Особенно если ты русский и мало говоришь на местном. Ты для них тогда заокеанский брат-антикапиталист. Но только для них, для нетрезвого снаружи, но чистого внутри меньшинства. Социум же живёт как и жил, социум - интернационален и беспощаден в своём оптимизме.
В другой раз я попал туда уже намеренно, на концерт, когда заметил самодельные афиши взрывного-антисоциального содержания на столбах. Вот это был угар! Я даже почти трезвый вышел, настолько было круто - музыка вставляла. Первая группа была на разогреве, народ кисло собирался, я сразу взял пива и стал базарить с официанткой (громко сказано), но она ушла по делам. Потом была местная банда "La Gachette" (извращённое от "Гашетка" кмк) панко-скино-рокабилли содержания, которая неплохо завела публику. Посреди одной из песен солист прыгнул в зал по самые бакенбарды и пытался отбить лицо какому-то невменяемому челу, который (как скоро стало известно) в месилове ударил тётку. Не знаю - была ли это пиар-акция или действительно произошёл такой казус, но бесноватого негодяя вынесли за руки и за ноги вниз по лестнице, а солист поблагодарил публику, вскочил на сцену и "Гашетка" возобновила. Тёлку тоже куда-то отнесли, приложив лёд к разбитой башке. Выглядело всё вполне натурально впрочем. Концерт продолжался...
И такой же маленький, компактный зал человек на 60. Мелькающие на задах - врезаются в барную стойку, граничащую с вотерклозетом по одну руку и чугунной дверью с лысым толстяком - по другую. В особые дни танцплощадка умещала до сотни пиплов. Особые дни случались часто.
А потом (в тот вечер) вдарили герои под названием "Boulimik Foodfight" (затрудняюсь перевести, что-то вроде "Булимическая Пищебитва". Это был полный трэш. Я такого никогда не видел. Представьте себе озверевшего студента в очках Летова и причёске "ёжик", бешено кувыркающегося и скачущего по сцене под музыку невероятной скорости, успевая попадать в текст, который никто и так не разбирает. Каждая песня продолжалась минуту-полторы от силы. Песен было не меньше 20. Это трудно объяснить словами. Драйв был невероятный, я ХЗ в чём там секрет. Публика резко сошла с ума и двигалась в направлении "Заебись!" минут сорок, брызжа пОтом, слюной и оставшимся изнемождением. Я потом вышел курить, словно контуженный. И он выходит, как ни в чём не бывало. Эдакий Ваня из деревни. Сразу поклонницы в леопардовых штанах, за афтографом, а он дурака валяет - смотрите, какие у меня яйца! Две сумки со шмотками... Наш человек.
Однажды я повёл туда девушку, днём. Я просто больше не знал куда идти. Сидели на первом этаже в бледном баре, пили "айриш кофе" и кушали бутерброд. Она делала вид что ей очень интересно, я тоскливо смотрел в окно. Шёл дождь. Вечером она бы туда не пошла. Не врубилась бы. Сказала бы - "у меня голова болит от такой музыки".
Вот... Потом это всё забылось. Я ещё пару раз туда заходил, но жил тогда в депрессии, и как-то на половине концерта, иногда встречая уже знакомые лица, тупо сливался, иская замутить. Всякое бывало. Жизнь - это не зебра: полоса чёрная, полоса белая. Крокодил цвета хаки перекусывает зебру пополам. Жизнь - это просто жизнь: годы серости и полчаса радуги.
Кароче - если будете в Монреале, то посетите этот обломок андеграунда. Я уверен что сейчас там хотя бы по праздникам продают дешёвое пиво и играют неплохую музыку.
P.S. Другое злачное место - Foufounes Еlectriques, о нём я рассказывать не буду, потому что во-первых заебало, а во-вторых - всё равно вы в Монреале никогда не будете, а в третьих - в этом городе и без того много злачных мест, я вам не краевед. Однако - посетите это место тоже. Хотя не уверен, там сейчас небось электронику какую-нибудь гоняют... А когда-то Korn приезжал...
И всё, хватит на сегодня. Телегу накатал, а главного так и не выразил. А где оно, главное? Не знаю, пойду искать...
Да, снежинки красивы.
Но, я не люблю эти долгие зимы,
Эти дорожки, узко и криво
Протоптанные через парк.
Я не люблю многослойность одёжек,
Шапки, шарфы, миллионы застёжек,
Лёд электричек, коварство подножек,
Очищенных кое-как.
Мне ненавистен нордический ветер,
Пурга и метелей холодные плети,
И я иступлённо мечтаю о лете,
Вновь навернувшись в сугроб.
Ради хорошей и тёплой погоды
Я бы пожервовал и Новым Годом!
И я не люблю соляные разводы
На обуви, мать их йоб!
Это же офигенно в своей простоте, согласитесь. Вся зима описана в двух куплетах и ничего лишнего. Даже в Канаде - точь в точь то же самое.
Кстати, про туалеты. Пересматривал щас пост и вспомнил. В этих туалетах всегда было ровно две кабинки и по какому-то наитию люди, которые ещё могли ходить, но уже не хотели трахаться, чотко разделяли кабинки на М и Ж. Девки шли всегда в правую, а пацаны - в левую. Никаких опознавательных знаков на кабинках естественно никогда не было, а если бы и были, то всё равно: девочки шли направо, а мальчики налево. Что это? Генетика? Подсознание? Дарвинизм? И почему младенцам мужескаго пола принято покупать ползунки голубого цвета, а женскаго - розового? Сие суть вопросы, на которые нам ещё предстоит ответить... У меня есть предположение, что это зависит от полушарий мозга. Например чукчей или индейцев, судя по историческим записям "цивилизованных" европейцев довольно трудно приучить к понятию "право" и "лево", для них один хрен - "там, в стороне". Т.е. люди видят мир в 3D, так же как и тру панки. Ещё помню в детстве книжку читал где Пётр Первый крестьян приучал маршировать, а они тоже не понимали где право, а где лево. Тогда им к одной руке привязывали пучок сена, а к другой - пучок соломы, и команды были "Сено!", что значит - "Напррра-во! и "Солома! - "Наллле-во!" соответственно. Исторический факт. Вот как издевалась западная цивилизация над дикими, но по-своему хорошими людьми. Я это под ЛСД потом воочию увидел. Увидел что нет ни право, ни лево, ни вверх, ни вниз, ни назад, ни вперёд. Т.е. всё это есть конечно, но это не имеет никакого значения. И почему большинство людей - правши? И почему маршировка со времён Римской Империи - Левой! Левой! Это уже объяснено наукой, можете спать спокойно. На правом боку. А то если на левом, то кошмар приснится. Обязательно.
Как трудно быть адекватным...
Одному тошнит, другой веселится. И эти оба - Я. Они срослись. Мы срослись. Каждый хочет отодрать другого от себя и при этом каждый из двоих испытывает невероятную боль.
Да знаю я, читал Фрейда... Эго, альтер-эго... я (с маленькой буквы) читал, а Я (с большой) - не читал. Я (с большой) вообще не читает. Ему это не нужно. Он и так всё знает. Но я (с маленькой) никак не может побороть.
Нет, если бы я сказал что "во мне" живут две личности - это было бы понятно. Это нормальное состояние современного шизофренического ублюдка. Я же настаиваю на отсутствии понятия "во мне", иначе говоря - я лично представляю собой две личности, которые борются одна с другой в самом прямом смысле, и нет никакого "во мне". Симметрично, без какой бы то ни было средины. Назовём одну личность Радыгин, а другую - Красный. И вот что примерно происходит:
- Красный, ты мудак.
- Изыди, Радыгин. Я не хочу тебя больше слушать.
- Не слушай, читай. Твоё лучшее - в диалогах.
- У меня нет никакого лучшего.
- Ты пессимист.
И так - 24 часа в сутки.
- Красный, лечись. Заведи семью.
- Не буду лечиться. Семью заводить не буду.
- Хорошо. Иди за водкой.
- И пойду!
- И иди!
Сходил
- Ну и где ты, Радыгин? Что ты мне теперь скажешь? Сволочь ты проклятая! Где песни? Где танцы? Где былая чистота мысли? Козёл ты... Ну ничего, мы вас порвём...
- Рви, Красный! Мы с тобой!
Проснулся. Руки в крови. Башка трещит. Помогите!
- И где та былая чистота мысли, Красный...
- Радыгин? Изыди! Мне плохо... Не трогай меня...
- Страшно? Ничего, я подожду... Скоро опять выходные)
Смотрящий по N
Местные напоминают мне свиней. У меня на районе лишь один друг - выходец из Bloods. Обычный парень, такой же задрот общества как и я, но с ним по крайней мере есть о чём поговорить, поэтому мы видимся редко и нетрезво, как истинные философы. Bloods and Creeps - это 2 криминальных движения, которые делят Америку, Канаду и друг друга, не буду о них рассказывать, Гугл в помощь. Больше на районе у меня друзей нету, хотя я "смотрящий". Да, это смешно может быть... Я был этим летом в Монреале и мне сказали, как бы в шутку:
- Так ты по N чтоле смотрящий?
- Та ну нах, посмотри на меня, какой из меня смотрящий) Там даже понятий таких нет. Глушь полная.
- Смотреть некому кароче?
- Да там...
- Ну вот значит ты и будешь теперь смотреть.
- Я?!
- Нет, моя бабушка.
Так я стал смотрящим по N. Раз в неделю я облачаюсь в нищенские лохмотья и делаю обход по району. Меня никто не узнаёт, кроме котов. Интересно, но иногда по глазам и движениям кошаков можно определить что творится на районе. Я поэтому и хожу инкогнито - узнаю нравы, настроения. Может быть вы насмотрелись дешёвых фильмов про итальянскую, русскую, мексиканскую или японскую мафию, где человек, который нигде не числится, но которого знают все, заходит в ресторанчик и спрашивает хозяина... И пачки денег, стволы, Феррари, кокаин... Нет, на самом деле всё намного более просто, грубо и грязно: меня не знает никто. Я специально подбираю бычок перед вышедшими курить у кабака, смотрю на реакцию населения... Мне не нужно куда-то звонить, контролировать проституцию, казино, наркотрафик на районе, с кем-то встречаться... Моя власть - неограничена. Вам наверное трудно это понять... Скажем так: стоит мне только подумать о каких-то незначительных изменениях на районе - тут же в районе произойдёт полная перестройка. За это я не люблю свою должность. Иду на обход, ночью, в понедельник... Мороз. И уже по окнам, по мордам котов вижу - "он прошёл первый квартал!" Все всё знают. Ну что ж, по крайней мере не вяжут, хотя есть за что... Я получился как лесник на участке - вот деревья, вот грибы, вот ландшафт. Делаю обход, иду домой, пью пиво. Сижу в Интернете. А все думают что я занимаюсь "переделом сфер влияния". Я занимаюсь, не беспокойтесь. Про свои жопы думайте.
Не так давно один штрих кинул самодельный коктейль Молотова в окно ресторана по главной улице (она так и называется: Улица Главная - Rue Principale)... Кинул неудачно: разбил стекло, сам весь обгорел и убежал, причём был заснят на камеры заведения. Я промолчал. А что тут сказать? Вставляйте стекло, пишите заметку в газету... Не потому что мне нечего сказать, а потому что всем нужны деньги: стекольщикам, газетчикам, ресторанщикам.
С полицией никогда не связываюсь - не с той стороны поставлен. Меня вполне могут забрать в участок за нетрезвое поведение, я обычный гражданин. ОНИ ДАЖЕ НЕ ЗНАЮТ.
И муторно на душе... Если на районе всё спокойно, то жди большой заварухи. Так я привык, знал инстинктивно в Монреале, знал и в Харькове. Если немного расслабишься - район сразу заберут другие: шакалы, менты наполовину. Так не бывает, так долго не продержится. Смотрящий должен быть человеком твёрдым, реальным. А я смотрю метафизически - подонку спущу, а бабушку через дорогу переведу. Поэтому и хочу уехать. Слишком уж тут всё спокойно. А мне говорят - "служи там где призван". Служу, что ж поделаешь... Лучше так чем те, которые...
Смотрящий в тулупчике с бычком в зубах и перчатках с обрезанными пальцами поглаживает котёнка за пазухой; кисло и себе на уме взирает на окна борделя. Стучит ботинками с белыми шнурками, согреваясь и стряхивая снег. Посреди дороги. Его едва не сбивает школьница на Ниссане: "бомжара проклятый!" Смотрящий вздыхает, идёт дальше. Достаёт из кармана чекушку, отпивает. Даёт котёнку кусочек арахиса. Кот не ест, но благодарно пырчит. Падает снег. У библиотеки Смотрящий подбирает бумажку, бросает её в урну. Исчезает в ночи.
Зеркало сегодня сломал немного. Было у меня маленькое зеркало, не больше автомобильного - тонкое, тусклое, обломок выточенный. Я на нём и кокаин размахивал, и стригся при помощи, и на себя смотрел когда надо... Много лет оно у меня было. А сегодня - роняю чашку с тумбочки случайным движением, пытаюсь её поймать на лету и чашкой попадаю в зеркало, которое как бы торчало из поющей чаши навстречу. Как всё так совпало - не знаю. Вобщем от зеркала чотко отбился угол.
И?
Ну я угол выкинул в мусор, а зеркало осталось. Вроде примета нехорошая - зеркало разбилось. Прикол только в том что оно не разбилось, а кусочек ровнёхонько оторвало и как так и надо.
Ну так значит так и надо. Зачем ты мне всё это рассказываешь? Тебе больше общаться не с кем?
Примечание автора: угол зеркала оказался невыкинутым. Я обнаружил его в поющей чаше, где он и прибывает по сю пору (23 октября 2012) вкупе с оставшимся зеркалом, двумя зажигалками (в одной есть газ, в другой - кремень), лезвием, бумажками "Зигзаг", флэшкой и пестиком поющей чаши. Аминь.
Однажды меня мудро кинул один престарелый негр. Я был тогда молод, наивен и жил в неблагополучном районе. По району ходил этот чудак, в огромной вязаной шапке и в сандалях. Дрэды его достигали локтей. Однажды я хотел купить травы, но было поздно и я ещё не знал что такое движуха. Навстречу шёл он, есть-есть, давай деньги, ща принесу, нет подлец, даю 10 баксов, приносишь 2 - даю ещё 10, договорились. Жду без интереса... Он приносит! Я шифруюсь, дома обнаруживаю великолепный зелёный чай. Кинул значит он меня. Но почему именно так? Мог бы просто исчезнуть. Вобщем поматюкался (на себя) и забыл. Через неск. дней стою, курю где-то на остановке, раптом - он подходит, здаров братиш типа, как оно? Я ему - да пошёл ты, я тебя не знаю... Он мне протягивает 10 баксов - это тебе, за испуг как говорится. Чтобы в таком районе кто-то дал тебе 10 баксов просто так - я бы не поверил. Там ларьки грабят и бутылки собирают, а тут какой-то полубомж меня кидает, а потом возвращает. Возвращает и говорит: это тебе урок, не заговаривайте с незнакомцами что называется. И если берёшь траву - проверь на месте, не будь лохом. И даёт мне ещё маленький кусочек травы, это тебе бонус типа на первый раз. И уходит. Расстались друзьями получается. Получается что он меня этим жестом чему-то научил. Может местный авторитет? Или просто нормальный человек?
Однажды я работал на перевозках. 2 русских чувака, один с Донецка (шеф), другой - с Кишинёва (старший помощник Лом) + грузовичок размером с 2 Газели - вот и вся контора. Это был пиздец, 12 стульев. Монреаль, 2002 год примерно. Лето. Первый вызов - арабка разводится. Потом передумала. Ложный вызов, шеф даёт нам по 5 долларов "за беспокойство". Я оценил. Мы вобще летали как пожарные или скорая помощь или там "ночной дозор" если желаете. Это был прикол. Я был штурманом, потому что немного рубил во французском и ориентировался по карте полузнакомого мегаполиса соразмерного Москве, шеф рулил и рассказывал за жизнь, а Лом втыкал в окружающих девок и хохотал. К этой негритянке мы приехали - там целая история. Посуда бьётся, телефон звонит, диван вынесли - нет, давайте обратно, я (это она говорит) не знаю что мне делать... Как говорится - so come on and let me know... Вобщем отбой дали, потому что время = деньги. Следующие 2-3-4 вызова не помню, была просто тупо работа. Приехали, носим вниз, приехали, носим вверх. Без эмоций. Только помню как холодильник со Стасом тащили на ремнях. А, ну да, точно. Стас его звали, который из Кишинёва. Он килограмм 100 весит, а я килограмм 50. После этого перетаскивания у меня лицо не то что красное было, а фиолетовое, и пот ручьём. Думал реально или грыжа будет или инфаркт, но виду не подал. А потом мы перевозили панков!
Это же всё нелегально. Т.е. если официально переезжаешь - ты подписываешь, платишь по тарифу, скажем, 56 долларов и 49 центов, и вся эта информация если кому-то когда-то понадобится - она зафиксирована. Зато если что-то не так - можешь подать в суд на компанию, хотя если честно - de facto пока дойдёт до суда, то быстрее и дешевле переехать ещё раз. Именно поэтому существуем такие как мы. Без особых отличий, без особых примет. 40 баксов, наличными, в руки, без налогов - и мы тебя перевезём по высшему классу. Гарантий не даём, зато ничего подписывать не надо. И как я потом понял - ТАК живёт ВСЯ Канада.
К панкам приезжаем - дурдом "Солнышко". Из подвального помещения (дверь заперта, ключа нет) разворачивают окно как в электричке и выползают, вытягивая всякие предметы и закидывая их в наш грузовичок, неадекватные шипованные личности, потом обратно в землянку, и т.д. Вобщем - видно что сливаются с места за неуплату. Какая там мебель... Напихали полный грузовик какого-то барахла - картины, обломки музыкальных инструментов, тряпки, банки с краской, бильярдные кии (wtf...), колонки "Маршал", самодельные торшеры... Пытались вытолкнуть антикварную тахту - не пролезла в окно, проехали, вечереет... Особо бережно выносили котов. Закинулись все в кузов со своими артефактами, потому денег на такси не было. Мы не против, повезли. Сказали только - не шмалить в дороге. Мы люди русские, простые, всё понимаем. Видно что они последние гроши на этот рывок нам отдали, там по мелочи не хватило, ну да ладно, всякое в жизни бывает. Хрен с вами, побыстрее только высаживайтесь, палево никому не нужно. И приезжаем мы по конечному адресу в самый центр Монреаля! Не там где небоскрёбы, а в проулках, где богема живёт. Уже темнеет. И таким же макаром, только с точностью наоборот, они перетаскивают все свои пожитки в другое, более эстетичное полуподвальное окно... Прибегает какой-то мужик, кричит - идите на хуй, кто вы такие, я здесь за порядок отвечаю, они ему - сам иди на хуй, мы здесь живём. Это был последний вызов. Нарулили мы километров 200 тогда по городу. Под ночь ребята довезли меня до метро и мы расстались. Это был мой единственный день в этой компании. Да, вспомнил: шефа звали Дима. Хотя ХЗ, может и Витёк... Прикольные пацаны, я бы сейчас с удовольствием их повидал.
Угол
Когда я был маленький - меня ставили за мелкие провинности в угол. Ставили и приговаривали: "будешь так делать - всю жизнь будешь стоять в углу и у тебя никогда не будет друзей." Теперь я большой и у меня нет друзей. Что именно я делал не так - я до сих пор не понял. Я до сих пор стою в углу. Всё что я понял - это что угол является пересечением двух плоскостей.
В углу
Постепенно я привык к углу. Я даже с ним подружился. На меня уже не орали, я уже не плакал... Я просто стоял в нём и начинал его изучать. Все думали что мне плохо или ничего не думали, а никто и не догадывался что только в углу мне и хорошо. Тепло, спокойно. Таким образом я привык жить в углу. Вышло так, что мне даже стало трудно существовать вне угла, и я подсознательно стремился попасть в угол. Пытался излить радость в школе, мне ставили двойки по поведению, соответственно дома меня ставили в угол, и только там, в углу, я и был по-настоящему свободен.
Вне угла
Потом я подрос и меня вдруг перестали ставить в угол. Это очень страшно. Раньше была хоть какая-то отдушина, а теперь не стало никакой. Стали все меня бить. Ничего, я всё равно знал что угол найдётся. В музыке, в наркотиках, в религии... Без угла - совсем никак. А как хотелось бы!
Всё будет хорошо, куда я денусь.
Ведь если я здесь, значит у меня не все дома.
Раз я здесь, значит, не все, стопудово.
А дома те, у кого все.
Но раз меня нет, значит, и у них не все?
(с) Ноггано, "Дурка"
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Сход или там сшествие с ума - вот что меня напрягает последнее время. Зачем Цой пел - "мама, я знаю, мы все сошли с ума"? Ведь об этом твердили многие, тысячи лет... Нет, мне кажется что это всё не просто так. Скорее всего схождение с ума - вещь сугубо индивидуальная, и несмотря на тысячелетний твердёжь, когда личность человека доходит до этого состояния - она кричит как дурная об этом на весь мир, словно до этого мир был глух и слеп и ничего не знал. Вот, посмотрите: "мы все сошли с ума"! Чистяков - туда же! Америку открыл что называется. Изобрёл мотороллер, задушил страуса... Зачем Виктор с Фёдором несли со сцены прописную истину? Об этом в нашей следующей передаче, сразу после рекламы.
(реклама)
У больных шизофренией с большой вероятностью диагностируются коморбидные расстройства, в их числе депрессии и тревожные расстройства; риск алкоголизма и наркомании составляет около 40 %. Часты социальные проблемы, такие как длительная безработица, бедность и бездомность. Повышенный риск самоубийства и проблемы со здоровьем обусловливают снижение продолжительности жизни, которая у больных на 10-12 лет короче по сравнению с людьми, не страдающими шизофренией
Вот ведь никогда не знал что длительная безработица, бедность и бездомность являются социальными проблемами... Можно подумать что эти мрази в Голливуде вкалывают в поте лица, имеют постоянное место жительства и не стреляют друг у друга на кокаин...
(реклама)
А, ну да... О сумасшествии. Я думаю что пока ты думаешь что ты псих - всё нормально. Один парень был нормальным, но пережил некие потрясения в жизни и стал собирать топоры. Он забирался в чужие сараи, он крал их в магазинах... Он не понимал что делает. Он жил обычной жизнью и никого не трогал, но однажды к нему зашла соседка и увидела топоры на стенах, на полу... Позвонила куда-то, приехали врачи, милиция... Вся квартира была в топорах. Когда его спросили зачем - он сказал "не знаю, так просто, нравится..." Его лечили в дурке, а потом он вышел и стал добропорядочным овощем. Он нёс какую-то хрень о здоровье и рассказывал сны о топорах, а десятки нормальных, психически здоровых и социально успешных людей в Интернете дико его поддерживали, говорили что всё пройдёт, что нужно дышать свежим воздухом, завести кошку, познакомиться с девушкой... Он соглашался, потом опять искал топоры, опять лечился, опять все его окружали теплом, заботой и советами... Это продолжалось настолько долго, что я уже перестал понимать кто из них невменяемый - он или друзья, и ушёл оттуда, потому что каждая попытка сказать что человек видимо серьёзно болен, а не временно расстроен, и чай с ромашкой вряд ли поможет, оборачивалась вёдрами помоев вперемешку с "какие джинсы купить" и "эти таксисты - такие хамы..."
Иногда мне кажется что ад - он вот, здесь, мы в нём живём, существуем. Не будет никаких сковородок, всё уже исполнено, всё уже происходит.
Всё так и было (симка)
03:56:38
я сёдня в центре пролётом был
такой контраст
за 2 минуты увидел ВСЕХ
своих бывших и потенциальных знакомых
парняга медленный, уже без зубов, потом - просто руки, в язвах, опухшие, потом дядька-травист, но он уже не травист, потом - девчонка, которая.... потом, потом, потом...
03:58:44
все свои кароче
некоторых уже не встретишь между прочим
некоторые такими же и остались
а остальные 99% - деградировали
а может так выглядят? я тоже бывал в состояниях...
но самые стойкие остались, это факт
они просто не шароёбятся по слякоти в предновогодний вечер
трудно пройти через движуху, честно
взял травы, за этим и шёл
а так идёшь - как через строй, сразу столько предложений и
знакомые лица и уже почти как дома, и всё так знакомо...
особенно как оскомина когда переходишь дорогу, а там чорная машина стот и в ней чувачок по телефону говорит и всё понятно
ну в смысле - пасут
точнее делают вид)
тяжолых ищут
но тяжолых можно выкупить тоько по глазам, на себе у них никогда ничего нету
поэтому томится мальчонка в чорной машине часами на задании, а тяжолые его выкупили наверно за 2 минуты до того как он подъехал
в 8 утра например
а они уже всё знали
они оставили самого жалкого делать вид что он тру тяжолый, а
сами слились в другую точку мутить, употреблять
а этот придурок сидит в своей тачке и по телефону в контакте с какой-нибудь дурой пиздит
а через дорогу такие дела происходят
не комильфо
не тру ни разу
всё так и было
Хотелось бы ещё 2 вещи сказать.
Первое: про стиль. Стиля как известно нет, ибо он вырабатывается сам собой, но когда хочется показать свою музыку и тебя спрашивают "а что за стиль?", то я теряюсь и мои глаза становятся квадратными. Что ж, я выдумал этому название. Психоделический бардкор. Пусть теперь у вас глаза становятся квадратными. Или у них. Ну кароче вы поняли.
Второе, и это главное: про молитву. Молитва у меня такая: Господи, пусть всё остаётся как есть. Не нужно мне ничего. Как есть - пусть так и будет. Аминь.
Статья в редакцию "Эхо Москвы" или типа того
Я реально охуеваю что с вами делает "кино", ребята. Особенно сериалы. Вас же кормят силосом, опомнитесь. Вы же не скот, вы же люди. Да?
О, нет! Я не буду говорить "только без обид". С обидами, я хочу именно чтобы с обидами. Вы становитесь дебилами. Неважно пьян я или нет сейчас - вы сами пьяны, одурманены; вы уже дебилы. Да, вот так вот. ВЫ - ДЕБИЛЫ.
Впрочем я и сам нетрезв, но это естественно. Возненавидьте меня теперь.
Ах, да впрочем о чём я... Ведь даже ВОЗНЕНАВИДЕТЬ у вас уже силы нет наверное... Смотрите фильмы, я лишь жалкий рандомный фрик в вашем мире...
Ужас - в том, что даже если я прокляну вас, то вы просто зевнёте и пройдёте мимо. Никто не метнёт камень, никто ДАЖЕ НЕ УПРЕКНЁТ...
Это странно, но я стал обожать театр. Не хочу кино. Нет, пожалуйста. Ну пожалуйста! Хочу жизнь, хочу здесь и сейчас, без дублей, с насмешками, без зарплаты. Синематограф - сильная вещь, но недолгая и опасная, словно обогащённый уран, на продаже которого можно неплохо заработать. Просто надо уметь.
Ну и кому ЭТО нужно? Помните Норд-Ост? Не кино "захватили", не цирк, не площадь, не аэропорт, не вокзал, а ТЕАТР. Подумайте почему. Почитайте историю. "Война и мир" Толстого почитайте. ДДТ послушайте, ГО... Некогда, а? Не, ну ведь честно: НЕ ДО ЭТОГО?
Я вдруг сейчас (словно окатило) вспомнил свой первый в жизни укол. Детская поликлиника в Харькове на улице Свердлова, пахнет больницей, где-то в кафельных застенках кто-то дико орёт, мне лет 5, очень страшно. Сидим, ждём. Не помню с кем был - с мамой ли, с бабушкой? Уж точно не с отцом и не с дедом, они по больницам ходить не любят, как и я. Скорее всего с мамой. Заходим в кабинет. Я - на гвоздях, чуть ли не трясусь. Медсестра, вся в белом, протирает мне пониже центряка ваткой со спиртом:
- Не бойся, смотри... Любишь самолётики?
- М-м-м... Д-да... (прохладно от влаги на руке)
- Вот, сейчас... (отщёлкивает ампулу, выбирает... я почти в истерике) Сейчас полетит кукурузник...
- А где мама?
- Вот сейчас... По взлётной полосе... Не смотри, не бойся...
- Ы! (я в ступоре. что-то совершенно инородное вонзается в мою плоть. немного больно и очень противно. слёзы текут из моих глаз. я смотрю. лучше бы меня сразу убили.)
- Вот, полетел кукурузник... Приземлился... (вытаскивает иглу. я почти реву. мне стыдно.) А ты боялся...
Откуда-то появляется мама и говорит то же самое: НУ ВОТ, А ТЫ БОЯЛСЯ... Мне хочется разнести в клочья всю эту клинику вместе с медсестрой, которая затыкает мне пробоину на руке ватой и обворожительно улыбается. Внезапно я успокаиваюсь и всю дорогу к дому хочу ещё.
Ни хуя себе прививка.
Это был примерно 89-90 год. Я ещё доставал мамку вопросами типа "Что такое ВЛКСМ? Ну скажи!" На остановке был бюст Ильича в колосьях и с гербом. Странно, но меня совершенно не интересовала личность Ленина и значение герба с серпом и молотом, мне было интересно загадочное ВЛКСМ. И ещё гвоздИки на столбах были воткнуты.
Ненавижу праздники. 8 марта - бред. 23 февраля - бред ещё больший. День Валентина - тошнит от него. День сталевара и то честнее, он хотя бы жизненный, видимо поэтому его никто и не отмечает, кроме сталеваров. Я проработал пекарем 4 года и вдруг однажды узнал что сегодня - день пекаря! 29 февраля! Раз в 4 года! Вот круто, да? А если бы я воровал? Есть ли день вора в календаре? День философа? День наркомана есть, я знаю. Не помню когда, но есть.
В моей жизни есть 3 праздника: Пасха, Новый Год и день рожденья. Если уж совсем честно, то только Пасха. Остальное - просто даты. Просто на Новый Год осуществляется общественная халява и можно чонить вырубить и тебе простят, потому что Новый Год ведь; а день рожденья - это халява личная, уже ниже, но тоже есть надежда что кто-то что-то подарит или хотя бы простит-забудет, чего не скажешь о полиции, потому что там всё по регламенту, и я совершенно с этим согласен.
То ли дело Пасха! Это совсем другое. Я даже писать ничего не буду дальше.
И опять вру: буду! Буду писать дальше! Человек, по моему личному разумению - не живёт от года до года. Более того: он не живёт от дня рождения (своего собственного, личного) до дня рождения! А как он живёт? А вот как: он суть живёт от Пасхи до Пасхи.
Иногда ещё спрашивают: а как вы относитесь к сексуальным меньшинствам?
Что сказать? Отношусь вполне лояльно. Если вы имеете в виду гомосексуалистов и лесбиянок, то я скажу просто: все мы люди, все мы разные. Но это то же самое что сказать: моего соседа убили, а меня пока что ещё нет, ах как мне повезло что я не пидарас. Возьмём такую ситуацию: иду я по улице и навстречу идёт гей или бисексуал, неважно какого пола, потому что это уже определяет сексуальную ориентацию человека. Я иду мимо, не прикасаюсь. Если его кто-то начинает убивать, ну предположим - скинхед врывается, кричит: убивайте пидарасов - вряд ли я вступлюсь, потому что трус, но если пьяный и плохое настроение, то может и вступлюсь, кто знает? Однако если этот человек гетеросексуален, то какой понт мне за него вступаться? Тут не логика, тут что-то другое... Может - совесть?
Из переписки с Копейкиным
Runside: Щас же как? Щас наркоман уже не тот пошёл. Щас пачку баянов китайских одноразовых купил за 3 доллара и толкай через них камни говённые. Копипаста так сказать, даже голову ломать не стоит. А тогда это был - ну не то что бы раритет, но целое устройство. В берроузовские времена обзавестись качественным шприцом было всё равно что приобрести карбюратор для Таврии - возможно, но хлопотно, зато работает. Да и стафф был не чета нынешней синтетике. То же самое и на зоне - тяжёлые условия, один день Ивана Денисовича как говорится. У нас конечно (на обломках СССР, я не про Канаду) - страна экзотическая, не сродни Колумбии или там Афганистану или Таиланду какому-нибудь, у нас ленд-лиз в сорок пятом кончился. Мы - не страна третьего мира, мы - противостоящая Империя. Мы - победители, которые почему-то оказались всем должны за победу. Или я не прав? Пусть скажут старики ресурса.
Копейкин: я не старик, но скажу
неправ ты только в одном - сидишь там в откормленной непуганной Канаде, пьёшь пиво, читаешь интернет и пиздишь.
прилетай, ощути биение сердца Родины лично, патриот.
оно встретит тебя сразу же у трапа самолёта, крепко возьмёт за горло и яйца и не отпустит
Runside: Вот и не говори если ты не старик. Канада может откормленная и непуганая, а я - худ и задрочен, посмотри. И чо мне там делать? Вон Костя fred тоже приехал как палец в Москву, а щас - нормальный человек, можно даже сказать - зажиточный. Я тоже так хочу. Я не хочу умирать в гнёздах бетонных клеток. Мне нужен запах полыни. Я устал видеть рыбий взгляд окружающих.
У местных здесь как будто какой-то отсек мозга полностью отключен, вытравлен. Именно физически. Ты понимаешь? Это очень страшно (мне, я их постоянно вижу). Моя мама и отчим стали такими же, и родили такого же как и они сына. Это мой брат теперь. Но я вот когда приехал в Канаду - я сразу же, при первой встрече, подумал что они похожи на кастрированных котов, хотя тогда, 11 лет назад (мне было 17) думал что просто показалось. Т.е. вроде люди те же (я их 4 года не видел, с 13-ти лет), но как будто пришибленные, ущербные.
Я вдруг сейчас это чотко вспомнил: я выхожу из аэропорта, полностью ошарашенный, а они стоят и смотрят на меня. Я хотел обнять, но мама (ах, как она разрывалась в письмах!) стояла на месте, смотрела на меня словно сквозь стекло с братишкой на руках (2 года, с соской в памперсе херувимчик) и только сказала: "вот, вырос..." или что-то типа того. "А у нас сейчас бизнес..." И на след. день я пошёл на работу.
Это было первое потрясение. Впечатление не то что "
Я приехал!", а как будто " Ну вот ты и приехал..." Ну и так уже 11 с лишним лет это батрачество тащемто, т.е. про то что мы тут в Канаде зажрались и т.д. - лучше не надо, брат. Я щас с удовольствием буду играть "всё идёт по плану" в киевском метрополитене за чекушку в грязных носках, чем отчитываться потомкам потомков Второго Фронта, которые знают французский и английский хуже чем я, за недожареный сэндвич. Я просто хожу и вижу кто кому дорогу уступает. У кого Ferrari на боку написано, а у кого "Да здравствует Канада!" на лбу. Одни - богатое быдло, другие - идейное. А глаза одинаковые: рыбьи.Устал просто, брат. Я же вижу что кто-то например - бесится, кичится, какие-то новые дезодоранты пользует, пытается заводить новые знакомства, а сам не знает что в четверг ко врачу пойдёт, а врач скажет - рак, батенька... Холестерол... И тогда у этого человека в сознании примерно такая штука получается: "Фпезду Феррари, фпезду Канада, демократия, марихуана, дезодоранты и знакомства, фпезду ваще фсио! Чо делать?!" И человек боится. А ведь никакого рака на самом-то деле и нет)))) ЕМУ ПРОСТО СКАЗАЛИ. Врачебная ошибка, и смотри, это очень важно - НОЛЬ СМИРЕНИЯ, лишь поиск выходов. Вот у Солженицына был рак, он подыхал, но гнул свою линию - и рак прошёл. Понимаешь, да?
Вот поэтому я и еду. Смена обстановки, понимаешь? Я уже закостенел, мне уже даже умереть здесь - мало. Я хочу по родной земле пройтись. Физически ногами по траве, воздух вдохнуть... Солнце с другой стороны светит, знаешь? Большая Медведица тут тоже не в таком ракурсе по ночам... Люди другие, ритм жизни другой, запахи... Я 11 с лишним лет провёл в бетонной клетке. Я вот видел местных индейцев недавно, когда они толпой лохматых и с ирокезами оборванцев с перьями в голове шли и кричали, улюлюкали, размахивали своими флагами, а рядом по бокам кордон полиции едет с мигалками - вот это було тру. Они 250 км из своей резервации шли - мужчины, женщины, дети, старики, просто чтобы поприветствовать белый пипл и напомнить ему о своём существовании. Я просто услышал шум на работе, бросил всё и вышел на балкон, и мне кто-то из толпы помахал рукой, и я тоже в ответ помахал, типа - no pasaran, понимаешь? А все местные в это время работали, им до пезды индейцы. У них все старики - на креслах, которые ездят, там пульт такой. И толстые тоже. А индейцы вот - тру. Как и мы, казаки.
Ну и чо мне делать в этой Канаде? Сотворю ирокез, понесусь на Батькивщину. Деваться некуда будет - трудником к монастырю подамся. Здесь так не принято. Я уже писал наверно... Видел одного местного, может псих или юродивый... Плакат написал, уж не помню что там было - цифры, буквы... Ходит зимой в тапочках и кричит: "Приблизилось царствие небесное!" и всякие цитаты из Писания. Причом милостыню не просит. Жалко вот, не помню чо у него на плакате написано было. А все главное ходят - и пофигу абсолютно. Ну хотя бы кто-то взглянул, приостановил свой ритм... Неа. Я именно наблюдал минут 15-40. Такое отношение как будто просто говно лежит и поскорее бы мимо пройти. Не, ты вдумайся. Человек (какой бы он ни был) кричит, он уже с ума сошёл: "Приблизилось царствие небесное!" А никто даже дупля не даёт...
Об обществе
наркотварь писал(а):
так она (заместительная терапия - прим. Runside) и не для наркоманов придумана.она придумана,чтоб общество защитить от тех самых наркоманов.
Получается такой парадокс: общество - это по идее должен быть весь пипл, включая наркоманов и всех кривых-горбатых, для того и слово такое - "общество". А тут получается что есть "общество", а есть "наркоманы", т.е. 2 разных лагеря. Давайте же рассмотрим это противостояние, которого нет на самом деле, но есть его видимость. Если уж вы разделяете людей на "общество" и "наркоманов", то я вас спрошу: а не общество ли породило наркоманов? Яблоко от яблони как известно - недалеко падает, так что заткнитесь пожалуйста. (наркотварь, это я не тебе, это я Системе) Защитить общество от наркоманов? Ну что за бред! Это то же самое что сказать "защитить наркоманов от общества". Ага! "общество" боится! Ему НЕВЫГОДНО защищать наркоманов от себя, ему выгодно их создавать и защищать себя от них. "общество" устроено так что создаёт себе проблемы, чтобы с ними потом бороться. Ему просто тупо делать больше нечего, в самом прямом, буквальном смысле. Ему некуда деться, ему куда-то нужно себя выплёскивать. Оно строить не умеет, оно умеет лишь подчинять и делить, вот и "создаёт"... Я щас говорю об "обществе" как понятии, а не об Обществе с большой буквы. Общество - это нормально, это - община, общее, коммунизм. С одного котла щи хлебать всей толпой, но и всей толпой их варить - каждый кто как может: кто козу подстрелил, кто её ободрал, кто морковки нарезал, кто в это время общак-костёр хранил на посту... Все достойны, все. Первобытно-общинный строй, когда друг без друга не проживёшь. И кто с перепою спал и не участвовал - тоже ему кусок, пусть в себя придёт. Не с добротой, нет. Просто за прежние заслуги, да и чтоб не загнулся, иначе он сам не выживет и уйдёт, Общества не выдержит. Кароче модель Общества как я её понимаю - это Запорожская Сечь. А "общество" - это просто слово какое-то. Оно само хуже наркоманов, которых порождает. Общество не боится ничего, потому что знает зачем живёт. "общество" боится всего, потому что не знает что такое жизнь. Общество само себя защищает, а "общество" только тем и занимается, что издаёт резолюции, типа:
Защитить "общество", срочно! От:
1. Наркоманов
2. Алкоголиков
3. Бомжей
4. Бандитов
5. Извращенцев
6. Скинхедов
7. Моджахедов
8. Жидомасонов
9. Преступников
10. Террористов
11. Проституток
12. Олигархов
13. Сектантов
14. Маньяков
15. Ментов
16. Буржуев
17. Мошенников
18. Цыганей
19. Гомосеков
20. Шизофреников
И т.д. Список можно продолжать бесконечно. "общество" порождает эти понятия и безуспешно борится с ними, даже если честно - делает вид что борится, в то время как Общество - просто живёт.
Уйди из "общества", приходи в Общество. Наркотики - дело десятое, возможно тебя немного попустит в процессе перехода.
Промежуток - жуток
Зато потом...
Иначе так и останешься унылым говном
У вас бывают такие моменты? У меня и моих друзей часто бывало в детстве, сейчас - реже. Например к тебе учительница обращается, ты её долго и вежливо слушаешь, а потом говоришь (теоретически): ну ты дура. Блять, у тебя вены на ногах, одень штаны. Я даже в учительской видел как тебя все ненавидят. Ты даже преподавать нормально не умеешь. И муж у тебя - алкоголик. Ты могла бы быть хотя бы похожей на женщину, покрасить свои ёбаные волосы, купить нормальные дешёвые симпатичные туфли, а не потратить всю свою зарплату на это уёбищное платье, пломбу в зубе и тупые серьги, и съебать из этой школы. Ты могла бы заняться чем-нибудь более полезным чем вычитывать "это-то так, а это-то эдак" ученикам, которых ты ненавидишь, и которые ненавидят тебя. Ведь всем же совершенно до пезды, они только хотят чтобы скорее кончился урок и не видеть твою мерзкую рожу. И тебе хочется того же самого, ещё до начала урока - скорей бы он кончился и я пошла жрать своё тупое яблоко (на пирожки с повидлом денег хватает у более хитрых учителей) и смотреть в окно, лишь бы никто не трогал. Кроме четырёх "отличников", мамы которых платят А, который платит Б, которое платит тебе. Ты же только ради них здесь и находишься, хотя они не менее тупые чем все остальные, просто их родителей жизнь чуть меньше задела чем тех у кого их нет, так почему бы и нет? Не, я понимаю - всем нужно выживать, но носить при этом звание педагога! Как не стыдно! У тебя даже любовника нет. Ты даже Крематорий никогда не слушала. Ты прожила всю жизнь в чулане. А может тебя просто никто никогда не любил? А ты нам двойки ставишь... Высказать всё это и сесть. Бывают такие моменты?
О подонстве
Я помню себя подонком будучи ещё малышом. Я сосал соску и когда у меня её стали отбирать - я начал противиться и капризничать. Меня поставили в угол. Я отстоял положенный срок и сделался хмурым. Да не в том смысле что я "сделался хмурым, поставился белым", а я именно стал угрюмым. Тут же меня стали веселить и баловать, я снова возвратился в хорошее настроение и всем было пездато. Так я стал эгоистом. Когда мне говорили: ешь борщ, а потом получишь арбуз - я протестовал: не хочу борщ, хочу арбуз! На меня тут же орали, я черезнемогу ел борщ лишь бы добраться до арбуза, чисто принципиально, даже если мне его не хотелось после насыщения борщём. Дальше - хуже. Я стрелял конфеты из вазы бабушки, которая всегда была намного более благосклонна ко мне нежели матушка, и таким образом подсел на сладкое. Мне всё детство вдалбливали то что у меня будет диабет (обязательно будет!) потому что я жру много сладкого, тем не менее я жрал сладкое при любой возможности и диабета так и не было.
У меня были сложные отношения с родителями. Я приходил к бабушке и деду, мы разгадывали кроссворды, я кушал 1-2 блинчика с мёдом или повидлом, либо собирал черешню, вскарабкавшись на неё с литровой банкой на груди, либо изучал "Малый атлас мира" - Ферганская долина, Сантьяго, Зимбабве... К деду приходил друг, он был художник, он познакомил меня с динозаврами. У него была огромная книжка про всё - мезозой, мел, юра.. Он писал картины, а дед мастерил рамки для них. Это были восхитительные времена. Я не хотел уходить от стариков. Деды втыкали в Огонёк и спорили о Солженицыне, бабушка кипятила молоко и читала мне сказки про Фэт-Фрумоса или рассказывала новости на районе... Когда я приходил к предкам - там была ебля и скандал. Они включали телевизор и гнали меня спать, а я не спал. Я просто не мог спать, у меня не получалось. Я тогда их возненавидел, хотя и очень любил и до сих пор люблю. А может и нет... Я не знаю! Например если мы ехали на море или мне покупали шоколадку, то всё сразу забывалось - все обиды, все горести... Не знаю, мне кажется - это какая-то собачья любовь. Меня они считают подонком, я так думаю. Я их тоже не особо жалую если честно. Особенно знаешь от чего коробит? "Мы вот для тебя всё, а ты..." Это вобще пиздец, хочется в стену головой. Ну "мы" - это мама вот... Отцу я 100 лет не писал, даже не знаю - жив ли он? Вот как ни начну писать - не получается и всё. Да с ним как ни говоришь по телефону - одно и тоже: "Ну а девушка у тебя есть? А на Ниагарском водопаде был?" Нет, не был. "Ну а почему?" Блять, почему!! Почему вы развелись? Мне неинтересен Ниагарский водопад, всё что меня интересует в жизни - это деньги на наркотики, Интернет и алкоголь, всё, отъебитесь с вашими водопадами, машинами, университетами, ресторанами... Ну что я вам сделал? Да и по фигу всё вобще. Подонок - он подонок и есть. Сам во всём виноват. Ну как всегда. Титаник утонул - кто виноват? Прально, Лёха! Я так с детства привык. Идём по улице например, у меня чонить чешется - молчи, терпи! Чонить дома там вякнуть пытаешься - молчи, без тебя разберутся, не лезь, ты ещо маленький! Естественно что я вырос хлюпиком и неуверенным задротом. И таким бы я и остался, если бы волею судеб не попал на улицу с малых лет, где кто-то стал хулиганом, кто-то испугался и вернулся домой (либо его туда забрали), а я стал просто бомжарой и циничной, бездушной тварью, можно было бы сказать - неудачником. Однако есть неудачники пассивные, а есть - агрессивные, которых и кличут "настоящий падонаг", представителем вида которых я скорее всего и являюсь. ХЗ, трудно так сказать. Я могу например сказать: Вася - пидарас, а Петя - тру. А себя так со стороны - трудно определить. Кто я? Каков я? Я не знаю. По оценке окружающих (именно вобще всех) я так понимаю что чотко падонаг. Как минимум. Не кичусь этим, но и не отрекаюсь. Какой есть - такой есть. Я блять не Байрон как говорится.
Апофеозом моего двухнедельного марафона стал великий скандал с предками, в результате которого утром девятого мая, в день победы, на меня вылили полведра студёной воды и выкинули с крыльца. Два дня я жил на улице, питался листьями и собирал бычки, а потом устроился на работу и попал в монастырь.
Постепенно приходя в себя ваш непокорный слуга попытался описать всё в подробностях, но после первых пяти страниц печатного текста понял, что это будет целый роман, а ведь я эссеист, и решил выразить вкратце. Немало значительных событий в моей жизни произошло за эти дни, пусть лучше некоторые из них так или иначе вылезут сами собой в процессе дальнейшего творчества.
В данный момент фанатичным последователям движения Runside предлагается аудиозапись. Дело было так: вечером восьмого мая, после скандала, я пошёл за сигаретами в ларёк. Познакомился с местным пареньком и куролесил с ним всю ночь по району, употребляя спиртное и марихуану. В итоге захватил диктофон и с позволения многоуважаемой публики в баре и около бара записывал всё подряд. Мы тогда жутко напились. Переслушивая записанное мне понравился момент когда пришлось объяснять местным женщинам не самого тяжёлого поведения фразу "Живи и жить не мешай". Я скомпилировал это с другими кусками и получилось довольно прикольно.
А работаю я сейчас в супермаркете в мясном отделе. Идёт такой кураж: парни рубят, режут и пилят заранее убиенных животных - от устриц до коров, а я эти фрагменты упаковываю. Там нет окровавленных туш, подвешенных на крюках, там всё гламурно и весело, иначе никто бы не стал там работать за такие смешные деньги. Сейчас засчёт развития технологий животное уже при жизни довольно бескровно и не воняет, так что весь этот лосось, все эти курицы, вся эта телятина, говядина, свинина, вырезка, фарш, филе, рагу, рёбрышки, бёдрышки, потроха, ошейки, все эти сердца и печени пернатых, водоплавающих и млекопитающих - не доставляют никакого вреда, только платят мало и руки мясом пахнут, приходится несмотря на перчатки раза 3 разным мылом мыть после работы. Есть маза устроиться на стройку в Монреале, платят в полтора раза больше и коллектив русский (хохлы, молдаваны), в частности некто Макс пишет рэпчик. Я такой что с удовольствием. Кароче - будем посмотреть, возможно мне предстоит копать две ямы по полтора метра глубиной каждая, ибо так велел инспектор по затопленным подвалам.
Сегодня понял одну штуку: смысл жизни - в том, чтобы отвечать за свои поступки. А потом ещё понял: мысль - это уже поступок. Можно было бы сказать: отвечай за все свои мысли, слова и действия. Но мысль - это уже поступок. Слово сказанное - уже действие. Поэтому просто отвечай.
Нео_бык_но_венный
Я много думал о себе... Чем я занимаюсь по жизни? Аскетикой... Аскетика - это учение о борьбе со страстями. Борюсь, борюсь... Толку - ноль. Особенно четыре страсти терзают: блуд, пьянство, сребролюбие и тщеславие. А, ещё обжорство и многословие например. Особенно - многословие... Ну и гордость конечно, куда ж без неё... Я вот вижу это всё и страшно горжусь если честно.
Вот мол, какой я необыкновенный! Даже в гордости себя обличил!
Мужик
Настоящее его имя - Владимир, прозвище "Мужик" как-то само собой прилепилось. Нам было по 13-17 лет, мы играли в футбол в лесу на самодельном вырубленном поле... Откуда он взялся - точно не знаю, я вписался в движение когда все его уже звали "Мужик". Хотя уверен что никто и по сей день не помнит откуда он взялся и кто впервые его увидел и когда была первая игра. Он просто тупо явился, потому что был нужен.
- Ну чо, сёдня играем?
- Да, этот же пойдёт... Как его...
- Мужик?
- Ну да...)
Кароче - шпана.
И мы играли в футбол. Он был как бы нашим тренером. В мозгах у нас была полная анархия, в поступках - тем более. Как он вписался и ужился с нами - непонятно. Мы и без него играли, а тут откуда-то он появился - неказистый, 40-летний, с усами, в зелёных трениках, смешно даже... В процессе игры он просто зверел. Он орал например так: "Костя, сука, я тебя сейчас уебу!" за то что Костя не так... Ну кароче - типичный тренер. Стоит заметить лишь одно - всё это было искренне, его уважали ВСЕ и он никогда никого из нас не ударил и не послал на хуй. Он невероятно (это я уже щас понимаю) знал грань и как обращаться с подростками. Иногда парни с другого района приходили - цыгане и т.д., не столько поиграть, сколько похулиганить, там такие перцы были что могли и ножиком пырнуть... Даже они когда его видели - вели себя нагло конечно, но никого не трогали, хотя ни виду в нём никакого не было, ни величия, ничего... Обычный дяденька, невысокий, немного с пузом, чуть ли не клоун. Просто - драйв, стержень в человеке. Но играть с ним было - жесть. Доходило до того что мяч например с высоты падает на центр поля, Мужик подбегает его брать и кто-то кричит: "не подходи, он психованный!") А он действительно был психованный. Мы его терпеть не выносили за то что он нас гонял и матюкали втихаря как только могли, но каждый раз:
- Ну чо, сёдня играем?
- Да, этот же пойдёт... Как его...
- Мужик?
- Ну да...)
Я уже сейчас вспоминаю, анализирую... И футболист он был не ахти какой, и в семье у него траблы были... А он вот не пошёл за водкой, а тупо взял и пошёл играть в футбол с местной гопотой. С него после игры пот ручьями тёк, мы у него сигареты стреляли... С нас потом тоже пот тёк, после "тренировок") Он нас многому научил, больше чем родители наверное. Просто своим поведением. Не какими-то уроками, не словами, понимаешь? Он никогда не учил как жить, никогда. Ему было всё равно как жить. Просто человек вот тупо шёл в лес, брал воду, качал мяч... С него наверное сверстники посмеивались - нашёл себе детский сад... А он в игре выкладывался по полной, это тот же рокенрол, когда тебе ТАК ХРЕНОВО и другим тоже ТАК ХРЕНОВО, что взаимодействие получается - весело и страшно. Я теперь понимаю: он связался с молодёжью, просто вот - для себя, чтобы не оскотиниться, чтобы выжить. И нас тем самым тянул.
После игры мы шли все домой и разговаривали. Он разные истории рассказывал, когда спрашивали... Очень непростой судьбы человек дядя Вова. Только не буду пересказывать всё что он говорил. Пусть это останется со мной. Просто вот - Мужик.
Я снова в торбе, камрады. "Приехал в Монреаль" называется! Иду сегодня по улице, никого не трогаю. И тут совершенно нагло двое колятся. И дернул же меня черт поинтересоваться - чем! Короче говоря - с тех пор прошло часов 5 и я жостко упорот и на завтра есть. Четыре с лишним года я не употреблял, скитался... И тут - раз! И все, на ровном месте. Сгорел, споткнулся. Хана. Впрочем - чувствую себя прекрасно. Я полдозы, чтоб не дознуться с непривычки. Хоть что-то правильно сделал. В остальном - проигрыш, падение, деградация. Эх, зачем я там сегодня проходил...
Помню как поступил в ПТУ после школы... На дворе стоял 2000-й год, жрать было нечего. Я кончил "среднее образование" и был полностью свободен: беден, тощ и зол. Предки напрягали поступать в универ, что я и сделал.
Вступительный экзамен напоминал сцену из фильма "Курьер": "не хотелось мать расстраивать". По диктанту получил пятёрку, по биологии - тройку. Один из вопросов был "борьба за существование", на который я через пень-колоду высказал всё что знаю, остальные же митозы-мейозы честно признал неведомыми. Поступал я на отделение прикладной психологии факультета биологии Университета Карамзина, одного из самых крутых ВУЗов Украины. Конкурс был очень большой (8 человек на место), и я знал, что в принципе с моими способностями могу поступить, однако совершенно не готовился к экзамену (был май, я играл в самолётики), поэтому дико проебал. Стоит отдать должное тем кто меня готовил: были все шпоры, была поддержка от друзей, которые заканчивали второй курс там же... Экзаменаторам тоже поклон: они оказались не зловещими очкариками, а вполне адекватными людьми, которые вытянули меня на тройку. Короче говоря - все помогали мне как могли, но я видел что-то совсем другое в конце тоннеля и не оправдал доверия.
Если честно - я жил тогда в такой бедности, что просто не представлял как буду ездить на учёбу зайцем каждый день. Я носил футболку на 2 размера больше меня, которую мама прислала из Канады, и питался супом "Галина Бланка" один раз в сутки. В кулуарах универа студенты пили пепси, грызли орешки и говорили: "Я рад тебя видеть. Ты давно на Пушкинской не тусовалась?" На Пушкинской тусовались гламурные наркоманы и дети шишек. Я понял что мне там не место. Они так и говорили: "Я рад тебя видеть." Меня тошнило.
Как упоминалось выше - жрать было нечего, поэтому всё лето я проработал на мебельной фабрике, которой заведовал мой крёстный. Я уж не знаю что да как, но почему-то как моя мать так и мой отец его дико ненавидят, хотя он клёвый мужик. Работал трудовиком в нашей школе. Бабка, шпиндель... Не сметать опилки руками...
На первую зарплату я купил хлеба, масла, приправы "Мивина" и чай. Принёс это всё домой в пакете "Пума". Гордился собой как мудак. Вот, мол - кормилец пришёл, а вы тут сидите... На оставшееся купил себе сигареты "Ватра с фильтром".
На мебельной фабрике большинство рабочих составляло пацанов из моей же школы, только старше. Знакомиться не было необходимости. Были и другие. Однажды они пошли бухать всей толпой и нарвались на сотенских (Сотня - микрорайон в Харькове). Ух, как же дико получили пезды... У одного парня полбашки раскроено было, кровь едва запеклась. А он мне: "ну чо малой, падём за раён махаццо?" и ржот. Вобщем - матросы были, братишки, казаки. Похуисты.
Вот... Лето кончилось, пора было определяться куда-нибудь "на учёбу", батя забил на всё и стал решительно бухать. Мать слала из Канады грозные письма и тупые открытки. Я нюхал клей. Нюхал уже давно, но никто об этом не знал. Кроме деда, который помер.
В конце августа я шёл по улице, пиная каштаны, и вдруг повстречал такого же грустного персонажа, с которым мы учились в школе.
- Опа! Ты, штоль?
- Есть курить?
- Неа. А ты чо?
- Да вот, в бурсу собираюсь...
- В первую?
- Та ну нах. В четвёртую!
Бурса - это так в Харькове тогда ПТУ называли. Первая бурса (ПТУ № 1) - это самое-самое. Что-то между тем когда тебя уже выгнали из школы, но ещё не посадили. Там реально утренняя поверка по утрам, строем. Там один чел другого отвёрткой в живот убил, за вымогание стипендии. "Там чудеса, там леший бродит..." Кароче - первая бурса это школа жизни. Большинство моих знакомых прошли через это заведение, но сказать откровенно - не так страшен чоррт как его малюют. Просто будь пацаном и никто тебе ничо не сделает. Тем не менее - слава богу что я в неё не попал, а то хрен знает до чего бы дошло при тонком устроении моей души...
Вобщем поехали мы с корешем в четвёртую... Потом она сразу стала сорок первой. Если будете в Харькове, то между вокзалом и рынком спросите какого-нибудь интеллигентного бомжа где находится 41-е училище, он обязательно вам ответит, потому что сам там учился, а быть может даже - преподавал. Всякое в жизни бывает.
Однако вернёмся к нашим оленям. Ромыч шёл на электрика (он умел), а я - на повара. И вот: мы пришли. Первым делом у нас спросили аттестаты. Мой аттестат отличался от Романова единственно тем, что среди троек у меня блестела пятёрка по словесности, а у него - четвёрка по физике. На фоне остального контингента нас приняли с распростёртыми объятьями. Я тоже записался на электрика, просто от скуки. Посудите сами: зачем мне было идти на повара, где я никого не знаю, когда братан идёт на электрику? Вдвоём не так страшно.
Если сравнивать систему образования Украины начала двухтысячных и современную канадскую - Канада сосёт однозначно. В Канаде чтобы куда-нибудь поступить - нужна куча бумаг, затрат и постоянных ожиданий телефонного звонка или почты. Чувствуешь себя как собака под дулом Маузера.
Да, на Украине всё говно. Однако скажу по собственному опыту. Неадекватное тело приходит в учебное заведение. Его сразу же зачисляют, без вопросов. Делают ему проездной на все виды транспорта, бесплатно. Исправно платят стипендию. Пусть 17 гривен в месяц, пусть иногда с задержкой, но платят! Пенсионерам не платят, а нам, подонкам - платили! Обучают. Предоставляют какие-никакие компьютеры. Это просто вот человеку с улицы, любому идиоту, всё что от тебя нужно - аттестат из школы. В Канаде такого вряд ли добъёшься. Добъёшься конечно, но... Это целая волокита и в долг... А у нас тогда, при том что страна в хаосе, бля буду - мастер выдавал стипендию наличными. Иванов? Получи 17 гривен, распишись. Иванов свирепо улыбается и расписывается, мол - "получил, имею право! знай наших!" Петров? Получи, распишись. Задроченный на кумарах Петров механически расписывается и сливается из училища до следующей получки. Официально стипа не начислялась только двоешникам-рецедивистам, но при содействии коллектива таковых виртуально не существовало.
Естественно, стипуха пропивалась тут же. Неподалёку от бурситета был расположен как на зло склад алкогольной продукции, и мы, 16-17-18-летние, брали водяру по 3 гривны со склада, а не по 7 в магазине. 3 гривны на водку, 2 на курево, 5 на кассету "блатной ништяк № 514" - вот и нет полстипендии... Зато какие были времена! Грише башку разбили об ворота ВЧ (поссорились с армейцами)... У нас была группа-21, единственная группа во всём училище, где не было ни одной девки. Там в основном продавщицы, художники и т.д. А у нас типа "девятая рота" образовалась, никто связываться не хотел. Это была так сказать экспериментальная, пилотная группа. Типа - а что если собрать всех подонков, которые ещё не совсем конченые? Вот и собрали, а что? Получилось довольно прикольно. Один чувак из наших даже стал чемпионом пинг-понга всей путяги.
Драки в "четвёрке" происходили постоянно, но я не хочу их описывать. Там был очень уютный закуток, куда все дико выходили курить на переменах. Напоминает кадры из американских фильмов про тюрьму. Толпа людей, все кучкуются, иней, железные обломки, кирпичные высокие стены... Идёт человек бодрячком...
В телогрейке конечно, критически.
- Слы, ты Васю Цыгана попутал?
- А?
Удар в нос. Человек уходит. Оппонент с размаху на снегу в крови. От него отходят.
Постоянный, непрекращающийся, монотонный шум, как на рынке... Девки в шубках, пацаны в куртках... Дуры промеж себя хихикают, семечки лузгают... Да всё норм, такое редко случается.
Дипломные работы я и Ромыч купили у нашего друга. Разница лишь в том что у него был Интернет, а у нас не было. У меня даже не было компьютера все эти полтора года обучения. В дипломе было написано: "Електромеханiк з ремонту та обслуговуванню лiкально-числiльної технiки". Я не спорю, хотя электромехаником никогда не был.
А потом меня вызвали в Канаду. Было мне 17, призывной возраст... ПТУ-41 отмазки не давало. Работы - тоже. Что мне оставалось делать?
И поехал я к родственникам на белгородщину. Стал пастухом. Пастухом быть клёво: плэер в карман пальто закинул, пятку дунул - и спишь. Потом проснулся, а быки все разбежались. Пичалька! Бежишь их собирать, кнутом махаешь... Канадским ковбоям невдомёк такие варианты. Мне тёлка однажды (Зорька, сука) на ногу как наступила - я там и охнул, словно Камаз переехал. Очень тяжёлые существа - телята. Когда гонишь их - брыкаются, шельмы!
Молодые, понятное дело... Если с ноги получить, то весьма чувствительно... А потом знаешь - такой закат сентябрьский и лёгкий такой дождик моросить начинает... И они уже все наигрались, и идут ко мне сами и мычат... Всей толпой... Типа - хоть ты и подонок, но всё равно веди нас домой... И я их веду и думаю: зарежут вас всех, ребята...
И зарезали их всех. И мясо продали. А я в Канаду поехал. Вот оно как, мазафака.
Есть в Монреале на улице St-Denis такое заведение - Cafe Chaos называется. Небольшой и относительно знаменитый то ли клуб, то ли... В общем - там на первом этаже что-то вроде бара, обычно полупустого, а на втором-то как раз и происходит главное. В Кафе Хаос играют (по крайней мере раньше так было) панк, Oi!, хардкор и всякую альтернативу. Зал там маленький, что и располагает. Играют в основном местечковые коллективы, более известные группы жарят в других местах с более мощным аппаратом. Мне это место всегда именно тем и нравилось, что там уютная, свойская атмосфера, т.е. ребята могли например отыграть десяток песен, потом дико спуститься вниз и засесть за кружкой пива с теми, кто 5 минут назад колбасился под их музыку. Тут же на сцену выходит следующая команда, скажем - лохматые подростки в кедах, которые пытаются изображать грандж... Люди просто сидят, трещат за столиками или бухают стоя, - всё одно лучше чем радио слушать. Какая-нибудь обдолбанная парочка усаживается по-турецки перед самыми колонками на пол, втыкает... Короче говоря, Cafe Chaos - это своего рода пристанище анархистов, случайных художников и интеллигентных аморалов, а чисто технически - трамплин для начинающих музыкантов в Монреале, т.е. если ты отыграл в этой кухне, то твоя группа уже чего-то стоит, по крайней мере - существует и был концерт.
Иногда проводились вечерины в стиле "встреча олдовых", т.е. собираются 3-4-5 коллективов, уже известных за пределами города в панк-тусовке, которые играли в Хаосе 10 лет назад, и тогда в зале просто столпотворение и билеты стоят не 5, а целых 12 долларов! Вот это я понимаю жесть. Там ещё так устроено, что идёшь по улице и какая-то голимая лесенка наверх, а сверху стоит лысый толстяк в белых шнурках и за чугунной дверью слышны звуки происходящего шабаша. Ты поднимаешься, суёшь ему деньги, он внимательно смотрит тебе в сетчатку (это всё пафос, главное - не быть в состоянии "меня туда занесли"), ставит печать на руку и впускает на твой страх и риск. Днём эту лесенку не отличишь от обыкновенного выступа архитектуры урбанистического пейзажа, разве что по вывеске и окружающей публике можно узнать. Не знаю почему, но даже днём там постоянно околачивается деклассированный элемент, видимо - сакральная атмосфера притягивает.
Впервые я попал туда опять же с панками, когда приобщался к контркультуре и мало говорил на местном наречии.
- А "Нирвану" знаешь?
- А? Не, я не употребляю наркотики...
(гул, ничего не слышно)
- Та не, я про музыку... Курт Кобейн...
- Чо? Кобейн? Да! В России слушают "Нирвану"?
- Много чо слушают!
- Респект! У тебя мелочи нету случайно? Ща литр возьмём!
Стоит отдать должное - там всегда было дешёвое пиво и билеты. Травой просто угощали. Главное - влиться в движение. Особенно если ты русский и мало говоришь на местном. Ты для них тогда заокеанский брат-антикапиталист. Но только для них, для нетрезвого снаружи, но чистого внутри меньшинства. Социум же живёт как и жил, социум - интернационален и беспощаден в своём оптимизме.
В другой раз я попал туда уже намеренно, на концерт, когда заметил самодельные афиши взрывного-антисоциального содержания на столбах. Вот это был угар! Я даже почти трезвый вышел, настолько было круто - музыка вставляла. Первая группа была на разогреве, народ кисло собирался, я сразу взял пива и стал базарить с официанткой (громко сказано), но она ушла по делам. Потом была местная банда "La Gachette" (извращённое от "Гашетка" кмк) панко-скино-рокабилли содержания, которая неплохо завела публику. Посреди одной из песен солист прыгнул в зал по самые бакенбарды и пытался отбить лицо какому-то невменяемому челу, который (как скоро стало известно) в месилове ударил тётку. Не знаю - была ли это пиар-акция или действительно произошёл такой казус, но бесноватого негодяя вынесли за руки и за ноги вниз по лестнице, а солист поблагодарил публику, вскочил на сцену и "Гашетка" возобновила. Тёлку тоже куда-то отнесли, приложив лёд к разбитой башке. Выглядело всё вполне натурально впрочем. Концерт продолжался...
И такой же маленький, компактный зал человек на 60. Мелькающие на задах - врезаются в барную стойку, граничащую с вотерклозетом по одну руку и чугунной дверью с лысым толстяком - по другую. В особые дни танцплощадка умещала до сотни пиплов. Особые дни случались часто.
А потом (в тот вечер) вдарили герои под названием "Boulimik Foodfight" (затрудняюсь перевести, что-то вроде "Булимическая Пищебитва". Это был полный трэш. Я такого никогда не видел. Представьте себе озверевшего студента в очках Летова и причёске "ёжик", бешено кувыркающегося и скачущего по сцене под музыку невероятной скорости, успевая попадать в текст, который никто и так не разбирает. Каждая песня продолжалась минуту-полторы от силы. Песен было не меньше 20. Это трудно объяснить словами. Драйв был невероятный, я ХЗ в чём там секрет. Публика резко сошла с ума и двигалась в направлении "Заебись!" минут сорок, брызжа пОтом, слюной и оставшимся изнемождением. Я потом вышел курить, словно контуженный. И он выходит, как ни в чём не бывало. Эдакий Ваня из деревни. Сразу поклонницы в леопардовых штанах, за афтографом, а он дурака валяет - смотрите, какие у меня яйца! Две сумки со шмотками... Наш человек.
Однажды я повёл туда девушку, днём. Я просто больше не знал куда идти. Сидели на первом этаже в бледном баре, пили "айриш кофе" и кушали бутерброд. Она делала вид что ей очень интересно, я тоскливо смотрел в окно. Шёл дождь. Вечером она бы туда не пошла. Не врубилась бы. Сказала бы - "у меня голова болит от такой музыки".
Вот... Потом это всё забылось. Я ещё пару раз туда заходил, но жил тогда в депрессии, и как-то на половине концерта, иногда встречая уже знакомые лица, тупо сливался, иская замутить. Всякое бывало. Жизнь - это не зебра: полоса чёрная, полоса белая. Крокодил цвета хаки перекусывает зебру пополам. Жизнь - это просто жизнь: годы серости и полчаса радуги.
Кароче - если будете в Монреале, то посетите этот обломок андеграунда. Я уверен что сейчас там хотя бы по праздникам продают дешёвое пиво и играют неплохую музыку.
P.S. Другое злачное место - Foufounes Еlectriques, о нём я рассказывать не буду, потому что во-первых заебало, а во-вторых - всё равно вы в Монреале никогда не будете, а в третьих - в этом городе и без того много злачных мест, я вам не краевед. Однако - посетите это место тоже. Хотя не уверен, там сейчас небось электронику какую-нибудь гоняют... А когда-то Korn приезжал...
И всё, хватит на сегодня. Телегу накатал, а главного так и не выразил. А где оно, главное? Не знаю, пойду искать...
Да, снежинки красивы.
Но, я не люблю эти долгие зимы,
Эти дорожки, узко и криво
Протоптанные через парк.
Я не люблю многослойность одёжек,
Шапки, шарфы, миллионы застёжек,
Лёд электричек, коварство подножек,
Очищенных кое-как.
Мне ненавистен нордический ветер,
Пурга и метелей холодные плети,
И я иступлённо мечтаю о лете,
Вновь навернувшись в сугроб.
Ради хорошей и тёплой погоды
Я бы пожервовал и Новым Годом!
И я не люблю соляные разводы
На обуви, мать их йоб!
Это же офигенно в своей простоте, согласитесь. Вся зима описана в двух куплетах и ничего лишнего. Даже в Канаде - точь в точь то же самое.
Кстати, про туалеты. Пересматривал щас пост и вспомнил. В этих туалетах всегда было ровно две кабинки и по какому-то наитию люди, которые ещё могли ходить, но уже не хотели трахаться, чотко разделяли кабинки на М и Ж. Девки шли всегда в правую, а пацаны - в левую. Никаких опознавательных знаков на кабинках естественно никогда не было, а если бы и были, то всё равно: девочки шли направо, а мальчики налево. Что это? Генетика? Подсознание? Дарвинизм? И почему младенцам мужескаго пола принято покупать ползунки голубого цвета, а женскаго - розового? Сие суть вопросы, на которые нам ещё предстоит ответить... У меня есть предположение, что это зависит от полушарий мозга. Например чукчей или индейцев, судя по историческим записям "цивилизованных" европейцев довольно трудно приучить к понятию "право" и "лево", для них один хрен - "там, в стороне". Т.е. люди видят мир в 3D, так же как и тру панки. Ещё помню в детстве книжку читал где Пётр Первый крестьян приучал маршировать, а они тоже не понимали где право, а где лево. Тогда им к одной руке привязывали пучок сена, а к другой - пучок соломы, и команды были "Сено!", что значит - "Напррра-во! и "Солома! - "Наллле-во!" соответственно. Исторический факт. Вот как издевалась западная цивилизация над дикими, но по-своему хорошими людьми. Я это под ЛСД потом воочию увидел. Увидел что нет ни право, ни лево, ни вверх, ни вниз, ни назад, ни вперёд. Т.е. всё это есть конечно, но это не имеет никакого значения. И почему большинство людей - правши? И почему маршировка со времён Римской Империи - Левой! Левой! Это уже объяснено наукой, можете спать спокойно. На правом боку. А то если на левом, то кошмар приснится. Обязательно.
Как трудно быть адекватным...
Одному тошнит, другой веселится. И эти оба - Я. Они срослись. Мы срослись. Каждый хочет отодрать другого от себя и при этом каждый из двоих испытывает невероятную боль.
Да знаю я, читал Фрейда... Эго, альтер-эго... я (с маленькой буквы) читал, а Я (с большой) - не читал. Я (с большой) вообще не читает. Ему это не нужно. Он и так всё знает. Но я (с маленькой) никак не может побороть.
Нет, если бы я сказал что "во мне" живут две личности - это было бы понятно. Это нормальное состояние современного шизофренического ублюдка. Я же настаиваю на отсутствии понятия "во мне", иначе говоря - я лично представляю собой две личности, которые борются одна с другой в самом прямом смысле, и нет никакого "во мне". Симметрично, без какой бы то ни было средины. Назовём одну личность Радыгин, а другую - Красный. И вот что примерно происходит:
- Красный, ты мудак.
- Изыди, Радыгин. Я не хочу тебя больше слушать.
- Не слушай, читай. Твоё лучшее - в диалогах.
- У меня нет никакого лучшего.
- Ты пессимист.
И так - 24 часа в сутки.
- Красный, лечись. Заведи семью.
- Не буду лечиться. Семью заводить не буду.
- Хорошо. Иди за водкой.
- И пойду!
- И иди!
Сходил
- Ну и где ты, Радыгин? Что ты мне теперь скажешь? Сволочь ты проклятая! Где песни? Где танцы? Где былая чистота мысли? Козёл ты... Ну ничего, мы вас порвём...
- Рви, Красный! Мы с тобой!
Проснулся. Руки в крови. Башка трещит. Помогите!
- И где та былая чистота мысли, Красный...
- Радыгин? Изыди! Мне плохо... Не трогай меня...
- Страшно? Ничего, я подожду... Скоро опять выходные)
Смотрящий по N
Местные напоминают мне свиней. У меня на районе лишь один друг - выходец из Bloods. Обычный парень, такой же задрот общества как и я, но с ним по крайней мере есть о чём поговорить, поэтому мы видимся редко и нетрезво, как истинные философы. Bloods and Creeps - это 2 криминальных движения, которые делят Америку, Канаду и друг друга, не буду о них рассказывать, Гугл в помощь. Больше на районе у меня друзей нету, хотя я "смотрящий". Да, это смешно может быть... Я был этим летом в Монреале и мне сказали, как бы в шутку:
- Так ты по N чтоле смотрящий?
- Та ну нах, посмотри на меня, какой из меня смотрящий) Там даже понятий таких нет. Глушь полная.
- Смотреть некому кароче?
- Да там...
- Ну вот значит ты и будешь теперь смотреть.
- Я?!
- Нет, моя бабушка.
Так я стал смотрящим по N. Раз в неделю я облачаюсь в нищенские лохмотья и делаю обход по району. Меня никто не узнаёт, кроме котов. Интересно, но иногда по глазам и движениям кошаков можно определить что творится на районе. Я поэтому и хожу инкогнито - узнаю нравы, настроения. Может быть вы насмотрелись дешёвых фильмов про итальянскую, русскую, мексиканскую или японскую мафию, где человек, который нигде не числится, но которого знают все, заходит в ресторанчик и спрашивает хозяина... И пачки денег, стволы, Феррари, кокаин... Нет, на самом деле всё намного более просто, грубо и грязно: меня не знает никто. Я специально подбираю бычок перед вышедшими курить у кабака, смотрю на реакцию населения... Мне не нужно куда-то звонить, контролировать проституцию, казино, наркотрафик на районе, с кем-то встречаться... Моя власть - неограничена. Вам наверное трудно это понять... Скажем так: стоит мне только подумать о каких-то незначительных изменениях на районе - тут же в районе произойдёт полная перестройка. За это я не люблю свою должность. Иду на обход, ночью, в понедельник... Мороз. И уже по окнам, по мордам котов вижу - "он прошёл первый квартал!" Все всё знают. Ну что ж, по крайней мере не вяжут, хотя есть за что... Я получился как лесник на участке - вот деревья, вот грибы, вот ландшафт. Делаю обход, иду домой, пью пиво. Сижу в Интернете. А все думают что я занимаюсь "переделом сфер влияния". Я занимаюсь, не беспокойтесь. Про свои жопы думайте.
Не так давно один штрих кинул самодельный коктейль Молотова в окно ресторана по главной улице (она так и называется: Улица Главная - Rue Principale)... Кинул неудачно: разбил стекло, сам весь обгорел и убежал, причём был заснят на камеры заведения. Я промолчал. А что тут сказать? Вставляйте стекло, пишите заметку в газету... Не потому что мне нечего сказать, а потому что всем нужны деньги: стекольщикам, газетчикам, ресторанщикам.
С полицией никогда не связываюсь - не с той стороны поставлен. Меня вполне могут забрать в участок за нетрезвое поведение, я обычный гражданин. ОНИ ДАЖЕ НЕ ЗНАЮТ.
И муторно на душе... Если на районе всё спокойно, то жди большой заварухи. Так я привык, знал инстинктивно в Монреале, знал и в Харькове. Если немного расслабишься - район сразу заберут другие: шакалы, менты наполовину. Так не бывает, так долго не продержится. Смотрящий должен быть человеком твёрдым, реальным. А я смотрю метафизически - подонку спущу, а бабушку через дорогу переведу. Поэтому и хочу уехать. Слишком уж тут всё спокойно. А мне говорят - "служи там где призван". Служу, что ж поделаешь... Лучше так чем те, которые...
Смотрящий в тулупчике с бычком в зубах и перчатках с обрезанными пальцами поглаживает котёнка за пазухой; кисло и себе на уме взирает на окна борделя. Стучит ботинками с белыми шнурками, согреваясь и стряхивая снег. Посреди дороги. Его едва не сбивает школьница на Ниссане: "бомжара проклятый!" Смотрящий вздыхает, идёт дальше. Достаёт из кармана чекушку, отпивает. Даёт котёнку кусочек арахиса. Кот не ест, но благодарно пырчит. Падает снег. У библиотеки Смотрящий подбирает бумажку, бросает её в урну. Исчезает в ночи.
Последнее редактирование модератором:
